"¡Fuera!" En el pequeño patio, Xu Qian, de pie bajo los aleros, lanzó con un gesto distraído una daga en forma de rombo. Ni siquiera había apuntado.
Y, sin embargo, dio justo en el corazón rojo del poste de madera, a veinte pasos de distancia.
No porque su técnica de lanzamiento fuese gran cosa. No—porque su suerte era absurda.
"Hay algo definitivamente mal con este cuerpo mío..." murmuró Xu Qian para sí.
Tenía demasiada suerte. En un mes seguido, había reunido un total de un taël y dos qian de plata—medio mes de sueldo. Eso alcanzaba para mantener a una familia de tres, con economía, durante tres meses enteros. Y lo más raro era que aparecía un qian cada vez. Eso dejaba de ser "suerte" y se volvía otra cosa por completo.
No hace falta llamar al detective; este asunto me huele a raro. "¿Sistema, papá? Sal ya, deja de esconderte conmigo", tanteó Xu Qian.
El Sistema no le hizo caso.
Durante el último mes había probado cien veces a despertarlo. La verdad era que no había ningún Sistema.
¿Entonces cómo explicaba su suerte de locos?
Mira tú que yo, un tipo que en toda su vida no había ganado ni cinco yuanes en la lotería, haya llegado a convertirme en un niño mimado de la fortuna. Pero los niños mimados de la fortuna mueren jóvenes... se rió con amargura Xu Qian.
Algo era seguro: el dueño original jamás había tenido esa suerte. Si la hubiera tenido, la Tía no lo menospreciaría—lo adoraría como a un antepasado. Toda la familia podría haber dejado de trabajar y vivir de su calderilla.
"Este regalo que viene de la nada me llena de un malestar inquietante..." la mirada de Xu Qian se tensó, y suspiró. "No me queda más que ir paso a paso."
Hoy era día libre. Xu Qian saltó por encima de la muralla de un zhang y fue a desayunar a casa de su segundo tío.
Su pequeño patio había pertenecido en origen a un viejo administrador de la familia Xu, separado de la casa principal por ese mismo muro. Cuando el administrador murió, el patio quedó vacío—hasta que Xu Qian se peleó con la Tía y, en un arrebato, se mudó allí.
El dueño original era terco como una mula; se cocinaba él mismo todas sus comidas, y su segundo tío a veces saltaba el muro, jarra en mano, para beber con su sobrino.
El nuevo Xu Qian no sentía obligación alguna de pagar por la terquedad del original. Si se cocinaba el desayuno, jamás se levantaría a tiempo. Si comía fuera, era dinero tirado.
¿No era mejor escuchar canciones en la casa de placer? Sobre todo porque podía ver a las muchachas con sus vestidos de gasa moviendo lo que les dieron sus ancestros.
La sala interior.
La Tía, con un vestido granate de mangas anchas, vio entrar a Xu Qian, frunció los labios y siguió con sus gachas.
La Tía no era hija de una familia rica. Su padre había sido un erudito de medios modestos—apenas una familia de letras. Criada entre tinta y papel, era razonable. Acababa de verse salvada por la gentileza de su desafortunado sobrino, así que no podía echarlo con buena conciencia. En cuanto a ese sobrino que había insistido en "no maltratar al joven solo por ser pobre" y que ahora resultaba... útil, optaba por mirar con un solo ojo.
La pequeña tortita estaba de pie sobre un taburete redondo donde yacía su desayuno desplegado: tres bollos de cerdo, dos palitos de masa frita, un platillo de encurtidos y un gran plato de gachas de arroz.
"Hermano mayor..." llamó con la boca llena.
"¿Por qué no está Cijiu?", preguntó Xu Qian.
Cijiu era el nombre de cortesía de Xu Xinnian; el de cortesía complementa al nombre de pila.
"Encerrado en su cuarto escribiendo poesía", dijo el Segundo Tío (Xu Pingzhi).
Xu Qian se sentó. Lü E le sirvió un cuenco de gachas de arroz, seis bollos de cerdo, un platillo de rábano encurtido en vinagre y un cuenco de pudín de tofu.
Un guerrero del reino de Refinamiento de la Esencia tenía un apetito muy superior al de un hombre normal. En el nivel de su tío, Refinamiento del Qi, el apetito volvía a la normalidad.
Solo medio lleno... Xu Qian miró a la pequeña tortita y habló con afabilidad: "Lingyin, ¿por qué no compartes un bollo de cerdo con tu hermano mayor?"
Todos lo miraron. A la niña más pequeña de la familia nada en el mundo le importaba más que su comida; quien le arrebatara comida del cuenco, se convertía en su enemiga mortal.
"¡No!" La pequeña tortita abrió los brazos como una gallina protegiendo a sus polluelos.
"Tranquila, tu hermano mayor no va a dejarte perdiendo." Xu Qian tomó un bollo de cerdo, lo puso en su plato y señaló los cuatro bollos. "Estos cuatro bollos, ¿no son parte para cada uno?"
Xu Lingyin movió su cabecita.
"¿No deberíamos repartirlos a partes iguales?"
Xu Lingyin inclinó la cabeza, lo pensó y asintió.
"Tú te quedas dos bollos, el hermano mayor dos bollos, y encima tu hermano mayor te regala medio palito de masa. ¿No sales ganando?"
"Mmm." Xu Lingyin, llevada por el ritmo, sintió que había hecho el negocio del siglo y sonrió de oreja a oreja.
Xu Lingyue: "......"
El Segundo Tío miró a su sobrino: (¬_¬)
La Tía estalló, furiosa: "¡¿Cómo pude criar una hija tan torpe?! ¡Estás llevando a tu madre a la tumba!"
La pequeña tortita se sintió profundamente agraviada. Claramente había ganado medio palito de masa, ¿entonces por qué la regañaba su madre?
En ese momento entró Xu Xinnian, murmurando para sí, con los ojos sin foco, sentándose a desayunar sumido en sus pensamientos.
La Tía soltó un respiro, ignoró a la niña tonta y se ocupó de su talentoso hijo: "Xinnian, ¿por qué en buen momento te pones a escribir poesía? Cada uno tiene sus fuertes y sus flaquezas. No hagas caso de los chismes de los de afuera."
El don de Xu Xinnian era la ensayística política; la poesía era su punto débil.
"Cijiu, ¿cuándo vas a romper con la Iluminación y alcanzar el octavo grado, Cultivo Interior?", preguntó de repente Xu Qian.
Xu Xinnian recorría el camino confuciano de cultivo. La Academia del Ciervo Blanco la fundó el gran discípulo del Sabio Confucio hace mil doscientos años. Era la tierra sagrada que todo letrado del reino soñaba con pisar.
El estatus elevado de la Academia no solo venía de que su fundador fuera discípulo del Sabio, sino sobre todo de esto: era la única academia que quedaba donde se podía practicar el camino confuciano.
El noveno grado: Iluminación. Solo agudizaba la memoria—leer una página de un vistazo, aprender más rápido—pero te dejaba como un debilucho de cinco cubos a la hora de pelear.
"No tengo ni idea aún. Mis maestros dicen que debe realizarse por uno mismo", negó con la cabeza, apenado, Xu Xinnian.
"Podrías usar el reino de la Iluminación como referencia", dijo Xu Qian. "¿Cómo lograste la Iluminación?"
Xu Xinnian recordó: "Recitar sin fallo los clásicos del Sabio e interiorizarlos. Eso es la Iluminación."
Recitarlos sin fallo... interiorizarlos... Lo primero exigía una paciencia enorme para memorizar; lo segundo, cierta dosis de perspicacia. Xu Qian asintió pensativo.
Igual que el reino de Refinamiento de la Esencia de la vía marcial: años de templar la sangre y el qi, meses de forjar el cuerpo.
"Entonces, ¿el Cultivo Interior también implica templar el cuerpo?", preguntó Xu Qian.
Xu Xinnian lo consideró. "Un letrado del Cultivo Interior no conoce el miedo. Cada palabra y acto puede persuadir, puede encender el ánimo de lucha. Estoy intentando deducir el método trabajando hacia atrás desde lo que el Cultivo Interior manifiesta."
"¿Y funcionó?"
Xu Xinnian fingió no oírlo, y se volvió a su madre: "Un anciano de la Academia ha tomado cargo y parte a Qingzhou. El viaje es largo, y mañana los discípulos lo despediremos con poemas de despedida."
Y agregó, angustiado: "Aún no he escrito mi poema de despedida."
Xu Lingyue dijo con voz suave: "Mi segundo hermano no tiene don para la poesía."
La Tía le lanzó una mirada fulminante, descontenta: "Tu segundo hermano tiene talento a raudales. La poesía es simplemente algo a lo que nunca puso la mente."
El Segundo Tío se rascó la cabeza: "Solo garabatea unas líneas. Ese verso que soltaste el otro día tenía mucho espíritu."
"Cu-cu-cu..." Xu Qian estalló en carcajadas.
A Xu Xinnian le tembló la comisura de la boca, y cambió de tema con rigidez: "Ese anciano es un gran erudito célebre en todo el reino, brillante en poesía. Quienes lo despedimos somos todos discípulos con verdadero talento artístico. Además de reverencia por el anciano, también buscan tejer lazos."
"Granjearse el favor de ese anciano traería muchos beneficios."
A ver, a ver—por fin está pensando en tejer contactos. Xu Xinnian era orgulloso y desdeñoso, siempre citando "la amistad del caballero es sencilla como el agua" y "el caballero se alía pero jamás forma pandillas". Pero tras esta última crisis, por fin había comprendido el valor de un buen intercambio de favores.
Como mayor de la familia, Xu Qian se sintió profundamente orgulloso.
Un anciano tan importante que mi orgulloso primo se esfuerza hasta el límite por cortejarlo—debe ser un pez gordo... La Tía se puso nerviosa: "¿Y qué vamos a hacer ahora?"
Xu Xinnian suspiró: "Madre, un buen ensayo lo escribe el cielo, atrapado por una mano afortunada. La poesía también."
Y, con sentimiento: "Si hubiera logrado trabar amistad con ese anciano de las letras en su momento, quizá podría haberlos sacado de esa celda, en lugar de no encontrar a nadie que suplicara por nosotros."
El rostro de la Tía se ensombreció. Nadie se preocupaba más que ella por el porvenir de su hijo. Un gran erudito de verdad tiene principios; la plata y los regalos no sirven. Tienes que apelar a sus gustos, hacerle sentir que vales la pena conocer.
El entrecejo del Segundo Tío se frunció: "Tu abuelo materno era igual—sabía escribir ensayos pero no tenía ni pizca de don para la poesía."
La Tía se irguió, arqueando sus bellas cejas: "¿Qué quieres insinuar? ¿Que la culpa es de mi padre?"
"Que Xinnian entrara en el examen provincial se lo debemos todo a mi familia Li, porque salió a mí. Mira a Lingyin—salió a ti, y todavía no ha pasado ni de su primera lectura."
Xu Xinnian y Xu Lingyue habían salido a su madre en lo físico, con una belleza que provocaba envidia. La pequeña tortita Xu Lingyin, con los rasgos de su padre, era adorable pero con un deje de dulce simpleza.
El Segundo Tío se quedó sin palabras.
"Eso no es del todo correcto, Tía", protestó Xu Qian. "Por esa lógica, estás diciendo que nosotros, los Xu, somos genéticamente torpes."
La Tía no entendía qué era un "gen", y sonrió con sarcasmo: "Si hubieras tenido cabeza para los libros, no te habrías dedicado a las artes marciales."
Si hasta el espinoso Segundo Hijo está dispuesto a cortejarlo, la posición de ese anciano debe ser muy alta. Sus contactos son mis contactos, y mis contactos siguen siendo míos—debería echarle una mano. La mente de Xu Qian se aceleró, rescatando de su vida pasada los versos inmortales de despedida. No pretendo triunfar en el mundo letrado, pero cambiar un recurso por un favor no cuesta nada.
No tardó en tenerlo. Un poema.
Xu Qian mordió su bollo de cerdo: "¿Poesía, eh? Hoy haré saber a la Tía que cada uno de nosotros, los Xu, somos talento en estado puro."
Lo único que le quedaba por considerar era si el poema sería casi demasiado bueno. Porque los poemas que llegan a los libros de texto, bien lo sabía, son todos obras maestras inmortales.