Numa casa do Beco da Folha de Pêssego, um ancião de rosto bondoso estava sentado numa poltrona de vime, à sombra do corredor. Ao seu lado estava sentada uma criada, viva e de aspecto gracioso, com calças estampadas de amarelo-ganso e, por cima, um vestido de gaze leve de um verde suave, que se abanava devagar enquanto ouvia o ancião contar suas histórias.
De repente o ancião abriu a boca e perguntou: "Tao Ya, e o vento, agora, também pregou um cochilo? Não vou assustar-te: estivesses numa das grandes mansões fora do povoado, bancando a preguiçosa assim, não tardarias em receber uma reprimenda."
Nenhuma resposta veio. O ancião, que sempre fora generosamente indulgente com seus criados, estava já a ponto de continuar com as brincadeiras quando, de súbito, seu semblante mudou; ergueu a cabeça rumo à distância, com o porte tornado grave. Acontece que no pátio, não só o leque que a jovem criada segurava estava inteiramente imóvel — até mesmo o próprio vento sem forma se detivera. O ancião apressou-se a conter a respiração e a recolher seu espírito, recitou baixinho um conjuro secreto, e sentou-se em meditação do esquecimento, para que nesta breve corrente inversa do grande rio do tempo não esbanjasse em vão seu cultivo e sua grandeza do dao. O ancião suspirou baixinho. Até Qi Jingchun, o mais escrupuloso guardião de regras e ritos, finalmente rompera seu precedente e se movera. Com as coisas chegadas a este ponto, o vento soprara de verdade para anunciar a tempestade.
No Poço do Cadeado de Ferro, um corpulento jovem forasteiro agachava-se não muito longe, olhando fixamente para o sarilho do poço. Mas, pelo canto do olho, lançava olhares furtivos à silhueta de uma cornuda camponesa, que se inclinava sobre a boca do poço para erguer um balde d'água: o chocante arco curvo de suas ancas, os seios cheios que caíam pesados, toda a sua figura com linhas algo exageradas, primorosamente e plenamente reveladas, um corpo que soltava o alento selvagem de espigas de trigo prestes a rebentar, emprestando a uma mulher que não passava de mediana em seus traços um encanto pouco comum, de todo modo. Quando o jovem percebeu que o entorno havia caído numa estranha imobilidade, ele mesmo não se moveu, mas simplesmente criou coragem e encarou de frente aquela cena encantadora da mulher tirando água; o jovem engoliu a saliva às escondidas e, em seguida, girou o corpo mudando de postura.
Não à toa seu mestre dizia que as mulheres lá de baixo da montanha são tigres da mata, muito minguado em poder; mas, uma vez levadas para a montanha, tornam-se tigres da montanha que reinam e governam, e esses tigres comem gente. Quando seu mestre bebia, não se cansava de dizer que todos os heróis e paladinos sob o céu haviam perdido para a sua própria tigresa de casa, sem uma só exceção. Mas o jovem pensava que o tigre da mata já era bastante terrível por si só: veja a mulher diante dele, de rosto por comum ordinário, e, no entanto, tão sedutora que o punha todo arrepiado. Fosse ela encher-lhe a cara de um tapa sem dizer palavra, sem a menor razão nem nexo, o jovem sentia que nem assim ousaria devolver o golpe, e quem sabe, se a mulher risse, ele também riria junto.
Ao pensar essas coisas, o jovem ficou bastante desanimado. Baixou o olhar para a própria virilha e se xingou com desembaraço: "Não tem osso, você! Não é à toa que não tem fibra!"
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Dentro do Beco do Vaso de Barro, Song Jixin estava a folhear uma volumosa crônica local, velha e carcomida. Song Jixin decifrara muitas de suas regras — por exemplo, que, em linhas gerais, um suplemento era acrescentado a cada sessenta anos, e assim, em privado, ele batizou este livro com o nome de "Crônica dos Sessenta Anos." E ainda outra — que os habitantes do povoado, levados em sua juventude por parentes distantes, quase nunca voltavam à terra natal, como se tivessem pouco apego à folha caída que volta à raiz; as flores floresciam dentro do muro mas espalhavam sua fragrância fora; muitos sobrenomes de família enraizaram e se ramificaram fora do povoado, tornando-se até árvores velhas de raízes profundas que tapam o céu. E assim, Song Jixin também a apelidou de "o Livro de Além do Muro."
Nesse momento o jovem folheava uma página de biografias, que contava a vida de um tal Cao Xi. A economia de tinta era outra peculiaridade a mais dessa crônica. Song Jixin virara as páginas de um lado a outro não menos de sete ou oito vezes pelo livro todo; ele o tinha há tempo na ponta dos dedos, de modo que, quando folheava a bel-prazer atualmente, só se detinha em algumas das histórias mais fantásticas de gente estranha, tratando-as como lendas e maravilhas que um contador de histórias pudesse urdir. Sua verdade não podia ser verificada — claro, a Song Jixin não importava. Ele só recordava que o homem das vestes oficiais, antes de partir do povoado para viajar à capital e prestar contas de seus deveres, havia vindo sozinho no silêncio da noite e, com um porte por completo solene, incumbira o jovem de lembrar uma única coisa: decorar de memória cada nome que aparecesse no livro, e as centenas e milhares de cifras, e as raízes e posições que cada um de seus antepassados ocupara no povoado — sobretudo, a malha de seus vínculos com os quatro sobrenomes e as dez estirpes.
Nesse momento Song Jixin estava por completo imóvel, como aqueles ídolos de barro quebrados e desgastados do sudeste do povoado, derrubados ao acaso em moitas e leitos de lama — viesse vento ou chuva, permaneciam incólumes. A luz que se filtrava pela janela até a mesa de estudo mantinha-se numa quietude antinatural.
As únicas coisas e pessoas desta casa que ainda podiam se mover eram a criada Zhigui e aquele discreto lagarto de quatro patas. Ela notara a estranheza desde cedo, e o primeiro pensamento que lhe veio à cabeça foi ir ao pátio vizinho para esfregar a cabeça daquela moça de rosto inexpressivo. Mas, quando a criada se deu conta da presença daquela espada, desistiu da tentadora ideia. Primeiro foi ao quarto de seu jovem amo, espiou de soslaio a página, achou os dois caracteres "Cao Xi" enfadonhos à primeira vista, e ajudou o amo a passar várias páginas; só quando viu as passagens sobre "Xie Shi" é que desenhou um sorriso satisfeito. Mas logo se desanimou de novo e voltou as páginas para trás, para não vazar os segredos do céu e se trair. Nesses anos passados, seu astuto e calculista jovem amo só suspeitara de suas origens por pura curiosidade, e jamais o surpreendera com prova alguma realmente sólida. Nenhuma vontade tinha ela de, às vésperas de consumar a grande obra, falhar no último passo. Seguindo seu amo para a escola do povoado, como costumava, achava que alguns ditos dos letrados eram hipócritas e malcheirosos — como "renunciar à vida pela retidão" — enquanto outros estavam muito bem ditos — como "metade da jornada de cem li são os últimos noventa" — pois esse, sim, assentava a razão com clareza.
Aquele lagarto de quatro patas de cor amarelo-palha estava estirado na soleira, tomando sol. Quando ficou mudo e imóvel, voltou à sua "forma verdadeira": sob os raios de luz, cintilava e resplandecia, translúcido e centelhante, todo o seu corpo feito uma peça de vidro colorido.
No cômodo do pátio vizinho, a moça de negro, Ning Yao, mergulhara num estado misteriosíssimo de respiração fetal — respirar sem a boca nem o nariz, como se ainda estivesse envolta no ventre materno, num transe que acalmava todos os pensamentos e devolvia o espírito à sua raiz.
Dentro da bainha nívea, a espada voadora, como se lhe tivessem concedido um indulto, deslizou-se lentamente; uma vez livre, esvoaçou leve em torno de sua dona, gentil e apegada como uma ave domesticada — já por si encantadora, mas com a beleza acrescida das saias de uma moça a girar. Não voava ao acaso: traçava figuras com a perspicácia de um capricho de poeta, conjurando para sua dona, que lentamente sarava, um canto do melhor fengshui. E, de fato, sem sinal algum de alento na moça, a energia vital ao seu redor se precipitava nela em torrentes; ela bebia a grandes goles como uma baleia que engole água, devorando com fúria a vitalidade primordial deste céu e desta terra. E assim, naquele instante, a imóvel quietude mortal do povoado, e esta casa com sua vitalidade de vento em redemoinho, contrastavam-se vivamente entre si.
Na margem do riacho ao sul do povoado.
Havia um hombrão de baixa estatura, de sobrancelhas grossas e grandes olhos, de agudeza que se projeta para fora, o peito desnudo e a barriga à vista; malhava o ferro em sua mão — uma martelada e as faíscas voavam em todas as direções, inundando todo o aposento de luz.
Incontáveis pontos de fogo, como estrelas, lançavam-se alvoroçados pelo cômodo vazio — um espetáculo magnífico e sobrecogedor. Com cada balanço do malho, nascia inteira uma pintura.
Em frente ao hombrão estava de pé uma moça de rabo de cavalo limpo e firme, pequena e delicada de figura, com uma capa de couro de vaca amarelo para que as faíscas não saltassem sobre ela — as simples roupas de algodão queimavam depressa, furando-se uma após outra.
Quando uma daquelas marteladas terminou, de súbito os cem mil pontos de faísca do aposento detiveram-se todos, ficando imóveis.
A moça do rabo de cavalo franziu as sobrancelhas e perguntou: "Pai?"
O hombrão disse com voz profunda: "É a tua vez de martelar a barra da espada. Uma boa ocasião para temperar teu espírito e tua intenção."
A moça deixou de lado a velha barra de espada e afastou as faíscas que tinha diante de si, à esquerda e à direita. As faíscas cediam com um simples movimento de sua mão, e ela punha todo o conjunto em movimento: faíscas destinadas a ficarem suspensas no rio do tempo não paravam de colidir com aquelas outras faíscas, golpeando-se uma e outra vez, de modo que a luz do aposento se tornava por completo selvagem e emaranhada.
Postas contra aqueles anciãos do povoado, que, como dragões adormecidos à espreita nas profundezas, continham corpo e alento e se assentavam em devota quietude, as ações da moça eram selvagens e prepotentes demais pela metade.
E especialmente quando lhe coube brandir o malho, seus golpes eram pesados e vigorosos, seus movimentos ferozes — mais selvagens e desenfreados até que os do experiente hombrão.
Cada faísca que um golpe arrancava não se desvanecia dentro do Confim Definitivo, de modo que, golpeadas uma sobre outra, camada sobre camada, as incontáveis faíscas, como estrelas brilhantes, apinhavam-se espessas no ar.
No cômodo de forjar espadas, dez milhões de faíscas.
O homem olhava fixamente para a barra de espada ao rubro, e ordenou com voz profunda: "Recita em teu coração o rolo de Domar o Dragão do Cânone de Forjar Espadas!"
O ânimo da moça decaiu de pronto. Disse em voz baixa: "Pai?"
O homem ripostou, exasperado: "Que foi?"
O ânimo da moça decaiu ainda mais, e ela disse, encolhendo-se com timidez: "Comi muito pouco ao meio-dia; estou com a barriga vazia, já não consigo brandir o malho."
O homem ficou mais bravo ainda, e, não estivesse a forjar uma espada, bem poderia corrigi-la e destratá-la. "Está claro que fazer-te recitar as lições é como arrancar-te a alma — e ainda vens com desculpas... caramba, filha, com um apetite como o teu, é normal que tenha fome; isso não é desculpa nenhuma..."
A moça sorriu às escondidas. Sua boca falava de fome, mas o movimento de suas mãos não afrouxava nem um pouco. Naquele mesmo instante um fio de engenho a atravessou, e, com um grande grito, ela arremessou toda a sua força num golpe de malho e, como impelida por não sei qual mão demoníaca, gritou: "Sai agora!"
Desta vez as faíscas que saltaram foram extraordinariamente numerosas e cegadoramente agudas.
O rosto do hombrão não traiu nada. Em seu coração pensou: "Feito."
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No pátio da casa de Gu Can, a mulher despertou lentamente, com a cabeça a rachar de dor; amparada pelo filho, voltou a se sentar no banco comprido. O Verdadeiro Senhor Liu Zhimao que Corta o Rio estava sentado com os olhos fechados, em repouso, seu polegar e indicador trabalhando devagar dentro da manga.
A mulher, a Viúva Gu, fez o filho sentar-se ao seu lado, e perguntou baixinho: "Eminência imortal, o que houve?"
O ancião não abriu os olhos, e disse: "Este velho tomou um bom aprendiz, e tu tens um bom filho. Viúva Gu, fica tranquila e espera elevar-te pelo posto de teu filho."
A mulher se encheu de júbilo, com lágrimas aflorando aos olhos; abraçou o filho e murmurou em fragmentos quebrados e baixos: "Marido, ouviste? Nosso Gu Can está feito para coisas grandes..."
De repente Liu Zhimao soltou um "eh" de surpresa, falando sobressaltado; abriu os olhos e olhou para baixo, as linhas de sua palma, como se por ali se houvesse desviado um caminho inteiramente novo, resmungando consigo: "Por que isto? Não devia ser assim. O garoto não morreu — foi antes o rebento daquela linhagem imortal que, sem som nem nexo, morreu?"
O ancião foi forçado a se levantar a passear devagar pelo pátio, estalando os dedos em cálculos rápidos e furiosos: "Desperdício! Ter-se deixado derrubar por um moleque de rua: os mil anos de fama que a Montanha de Nuvem e Névoa amontoou com tanto afã ficam destruídos de um golpe!"
A mulher disse com inquietação trêmula: "Venerável imortal, já que nosso Can o tomou por mestre, por que não deixar simplesmente em paz Chen Ping'an?"
O ancião rugiu com fúria: "A piedade insensata de uma mulher! Se de verdade tivesses um coração compassivo, no nosso primeiro encontro jamais deverias ter concebido o pensamento de matar. Pôr as ares de Bodhisattva da Compaixão num momento como este — não tens vergonha?"
A mulher empalideceu por completo sob a grita, murmurando e balbuciando, sem ousar proferir palavra alguma.
O ancião, ainda não satisfeito, apontou-lhe o dedo e a increpou: "Caipira, de mente curta e olhos míopes! Quando Gu Can voltar comigo para o Lago dos Pergaminhos, os encontros entre teu filho e tu jamais devem se tornar frequentes demais, não seja que atrapalhem seu cultivo. Alguma objeção?"
A mulher apressou-se a agitar as mãos: "Nenhuma. Não me atrevo."
Os olhos do ancião tornaram-se sinistros.
A mulher ficou perplexa um momento, e em breve recobrou o juízo, e, com o rosto compungido, disse, lastimeira: "Nenhuma objeção, absolutamente nenhuma!"
O ancião agitou com força a manga e zombou: "Bastante para enfurecer este velho!"
Apenas um momento antes, vendo que a mulher ainda tinha certo encanto singular, estivera acariciando a ideia de tomá-la como criada íntima — e eis que ela se demonstrava tão vulgar e grosseira. Bem merecido perder esse pedaço de boa fortuna que bem poderia ter-lhe aberto o limiar do cultivo.
De repente o ancião se alarmou, como se enfrentasse um grave inimigo, e percorreu com o olhar todo o seu redor. E, de fato, este trecho de céu e terra fora imobilizado por mão humana no "Confim Definitivo." O Confim Definitivo é um daqueles muitos pequenos cavernas-céu do mundo; um Imortal Terreno ou um Arhat de Forma Dourada jamais poderia sonhar em abrir um.
Semelhante grande poder divino pode-se dizer que alcança a mesma cúpula e cume. Embora se deva em grande parte àquela grande formação, não deixa de encher a gente de assombro e reverência.
Pense-se: bastasse alguém se encontrar dentro deste trecho de céu e terra, fosse imortal, buda, deus, demônio ou duende — todos os que aqui chegassem deveriam se ajoelhar e bater a fronte diante de mim. Que sensação seria essa!
O Verdadeiro Senhor Liu Zhimao que Corta o Rio sonhava com todas as forças em alcançar semelhante altura. "Quando a arte é alta, não se usa?" Ao diabo com isso, pensou. Liu Zhimao daria qualquer coisa por ter um caverna-céu assim, e então arrastar para dentro os discípulos de terceira geração das três grandes figuras — o Buda, o Ancestral Dao e o Sábio Confucionista. Não ousaria pedir-lhes que baixassem a cabeça ou dobrassem o espinhaço, mas ao menos poderiam todos se assentar num nível igual e tratar-se como pares.
Sem a menor advertência, Liu Zhimao cuspiu um borbotão de sangue; sua palma também ficou salpicada de sangue a jorros, como se alguém lhe tivesse talhado um sulco profundo com uma lâmina afiada.
Em sua outra mão, sem que ela pedisse, apareceu aquela tigela branca; os redemoinhos de sua superfície de água estavam em pleno caos, uma linha preta se lançava selvagem, estourando contra as paredes em todas as direções.
O ancião não hesitou nem um pouco. Palma sobre o dorso da mão; embora fosse um daoísta do caminho heterodoxo, fez a saudação à usança confuciana, inclinando-se até o chão na mais profunda reverência, e disse com voz trêmula: "Liu Zhimao, mestre da Ilha do Desfiladeiro Verde no Lago dos Pergaminhos, suplica, com toda sinceridade, que o senhor se compadeça do zeloso coração pelo dao deste júnior. Se por acaso faltei em algo, rogo ao senhor — que o sábio não guarde a culpa de um homem pequeno!"
Um bom tempo passou.
"Partam imediatamente!"
Estas quatro palavras estouraram como um trovão de primavera junto ao ouvido deste Verdadeiro Senhor.
Louco de alegria, Liu Zhimao disse: "Pode o senhor ficar tranquilo — este júnior partirá na hora com a Viúva Gu e seu filho para fora do povoado."
O ancião, que todo esse tempo se tratara a si mesmo de júnior, lembrou-se de um assunto e perguntou com cuidado: "Posso perguntar ao senhor — estes dois sacos de moedas de cobre de essência de ouro que carrego, como devo dispor deles?"
A voz majestosa soou mais uma vez: "Uma pessoa e uma coisa — precisamente isso perfaz duas partes da graça do destino. Deixa-as no pátio, e assim seja. Por trinta anos, não poderás dar um só passo para fora do Lago dos Pergaminhos."
Liu Zhimao, como se lhe tivessem tirado um grande peso de cima, desta vez não se entregou a lisonjas nem fez de propósito uma vênia confuciana — apenas fez uma solene saudação daoísta: "O que um mais velho outorga, um júnior não ousa recusar. Pelo grande favor de tua bondade, mestre Qi, este júnior fica grato até a medula, e jamais o esquecerá enquanto lhe restar um dente na boca."
Depois disso, a voz de Qi Jingchun não reapareceu, e o Confim Definitivo em breve também se desvaneceu. Liu Zhimao não perdeu palavras, e no mesmo instante mandou que a Viúva Gu tomasse Gu Can pela mão e saísse com ele do povoado. A Viúva Gu ia falar quando Liu Zhimao a fitou com um olhar da maior ferocidade, deixando a mulher muda de espanto. Liu Zhimao tirou os dois sacos, e, embora em seu coração lhe custasse desfazer-se deles, este daoísta do caminho heterodoxo, cuja ambição mirava um título de Verdadeiro Senhor no nome e nos fatos por igual, sem vacilar um instante os pousou sobre o banco comprido. Mas mal chegara ao pátio quando Liu Zhimao perguntou de repente: "Vossa casa guarda alguma velha relíquia de valor?"
A Viúva Gu ficou perplexa. O esperto e sagaz Gu Can apressou-se a lembrá-la: "O pai deixou aquele armário multitesouros, não deixou? — o que está escondido embaixo da cama, juntando poeira?"
Os olhos de Liu Zhimao iluminaram-se; sem uma segunda consideração, fez a mulher abrir caminho, para ir ver com os próprios olhos.
Já que aquele sábio reconhecera que o próprio Gu Can era uma parte da graça do destino, isso significava que a criança podia levar consigo a parte da graça que lhe pertencia.
Quanto a onde tais graças do destino viriam finalmente repousar — no povoado, ainda que o Rei do Céu mesmo descesse sobre eles, todos teriam de tomar a pauta de Qi Jingchun. Mas, uma vez chegado ao Lago dos Pergaminhos, isso era assunto inteiramente outro.
Gu Can, por fim sem ninguém a vigiá-lo, esperou os dois entrarem na casa, então agarrou um saco em cada mão, correu com discrição o trinco da porta e, com uma disparada de pernas, saiu voando rumo ao outro extremo do Beco do Vaso de Barro.
Dentro da casa, a Viúva Gu se ajoelhou no chão e se meteu debaixo da cama para arrastar o baú. O baú não era grande mas pesava muito e era difícil de manejar; ela o tirou, resfolegando e arfando.
Resultado: seu bem fornido traseiro recebeu um pontapé certeiro do Verdadeiro Senhor Liu Zhimao que Corta o Rio, e o ancião zombou: "Viúva Gu, tu perdes no cuidado dia após dia, embora só por isso ser criada de segunda classe na Ilha do Desfiladeiro Verde seria um pouco demais — mas como criada de terceira classe, é mais que suficiente. Este velho não acaba de se encantar contigo, mas na Ilha do Desfiladeiro Verde há uns quantos hóspedes e errabundos que, quem sabe, talvez tenham fraqueza pelo teu tipo. Quando chegar a hora, hás de batalhar com denodo para conquistar um, e não ser esquiva, não seja que deixes escapar por ócio um pedaço de fortuna."
O corpo da mulher ficou levemente rígido. Ela ainda estava escarrapachada debaixo da cama, a maior parte do corpo oculta, e seu rosto não podia ser visto.
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Chegando à boca de um beco, Qi Jingchun disse a Chen Ping'an: "De Cai Jinjian e Fu Nanhua cuidarei eu mesmo. E agora que tens esta folha de acácia ancestral, com maior razão não deves olhar de ânimo leve a vida e a morte. Viver bem — essa é a maior recompensa que podes dar a teu pai e a tua mãe. Quanto às três forças de lá fora — a Montanha de Nuvem e Névoa, a Cidade do Velho Dragão e o Verdadeiro Senhor que Corta o Rio — não ouso jurar-te que jamais virão procurar confusão contigo; mas dentro de dez anos, com toda certeza não virão. E se a sorte te favorecer, passa os dias de tua vida como um homem comum das ruas, e poderás atravessar trinta anos sem contratempo."
Qi Jingchun riu. "Tampouco é preciso que guardes receio contra o próprio povoado. No futuro... antes que passe muito, não deverá haver mais desses ardis. Se queres vinte ou trinta anos de dias tranquilos, por que não procuras aqui no povoado uma moça para te casares, assentar tua casa e forjar tua fortuna? E se desejas ir para fora do povoado ver por teus próprios olhos o verdadeiro aspecto de céu e terra, também é boa coisa. Ler dez mil volumes e andar dez mil li — isso é o que nós, letrados, havemos de fazer por força. Com o tempo descobrirás que neste povoado o difícil é a leitura e o fácil é o caminhar; fora do povoado, muitos letrados acham fácil comprar livros, ler livros, entesourar livros — mas não têm afeição por andar longe, e fogem dos trabalhos. O que chamam de suas viagens de estudo, com o fardo às costas, não passa de um passeio agradável de carruagem pelo campo."
O jovem disse com surpresa: "Mestre Qi, caminhar também conta como trabalho?"
Qi Jingchun riu de bom grado. "Não falemos do que está fora do povoado; fiquemos com o que temos diante dos olhos. Quantos da tua idade na Rua Fortuna e Posto e no Beco da Folha de Pêssego viste correndo por campo e montanha como tu?"
O jovem assentiu. "É verdade."
Qi Jingchun pensou um momento, depois estendeu a mão, tirou do coque um prendedor de cabelo de jade verde, inclinou-se e o entregou ao pobre jovem: "Conta-o como presente de despedida. Não é objeto precioso, e muito menos um artefato imortal — aceita-o com o coração em paz. Em verdade, fui eu uma vez um jovem de um beco humilde, exatamente como tu; estudei com diligência furiosa, atravessando toda classe de provas e tribulações — e, é claro, toda classe de fortunas também — e foi assim que entrei na Academia do Precipício. Aquele trecho de anos em que procurei meu mestre e estudei sob ele foi o mais feliz da minha vida. E quando meu mestre por fim saiu das montanhas, entregou-me este prendedor — uma sorte de esperança e encargo que me deixou. É só pena que, olhando-o agora, por todos estes anos não tenha feito nada bem; estou certo de que, se meu mestre ainda estivesse no mundo, se sentiria desapontado."
Como ousaria o jovem aceitar presente semelhante?
Este prendedor de jade verde parecia guardar ainda o vínculo de mestre e discípulo entre o mestre Qi e seu próprio mestre. O peso do sentimento nem precisava ser dito — nem era leve o presente.
Por pouco que o jovem conhecesse das coisas finas do mundo, ele, afinal, fora criado para queimar porcelana imperial; quanto a se um objeto era bom ou mau, ainda tinha uma medida de discernimento.
Qi Jingchun disse com voz cálida: "Se ficar comigo, esta relíquia de meu falecido mestre seria enterrada comigo, perdida na obscuridade — melhor que te seja transferida. E, de todo modo, não recebeste um favor sem o merecer. Permaneci neste povoado por quase sessenta anos, e todo esse tempo um nózinho em meu coração ficou sem se desatar. Meu mestre faleceu há muito, e pensei que partiria no fim de meus dias sem encontrar jamais a resposta — mas foste tu que resolveste meu enigma, sem querer. Então este prendedor eu te dou, e pelo sentimento, e pela razão e pela cortesia, é em tudo apropriado. Chen Ping'an, só pude rogar por ti uma folha de acácia; não posso conceder-te nenhuma parte mais da fortuna."
O jovem recebeu o prendedor com ambas as mãos — um prendedor de material ordinário, certamente — e ergueu a cabeça para dizer, com toda sinceridade: "Mestre, o senhor já fez muita coisa."
Qi Jingchun sorriu e deixou estar. Vendo o jovem convencido, aceitando o prendedor, sentiu tirado um peso do coração. O prendedor era, na verdade, simples e ordinário — mas era, afinal, a relíquia de seu falecido mestre, e dá-lo a um jovem que não desonrasse a inscrição nele gravada era coisa muito boa.
E assim, ao último, Qi Jingchun o exortou: "Chen Ping'an, lembra-te disto — aconteça o que acontecer, jamais percas a esperança neste mundo."