Leia esta carta como se eu estivesse diante de você:
Anu, quando ler esta carta, sua mãe já terá ido para um lugar muito, muito distante.
Tão distante, em suma, que nesta vida nunca poderei voltar.
Eu... nunca fui uma boa mãe.
Quando eu era muito pequena, sua avó partiu. Ninguém me ensinou o que uma mãe deve ser.
Não digo essas coisas para me desculpar. É remorso.
Remorso por ter vivido uma infância tão solitária e, ainda assim, ter sido tão cruel a ponto de fazer você passar pela mesma coisa.
Remorso por não ter recebido nada de minha própria mãe e, ao me tornar mãe, não ter tido nada para dar à minha própria filha.
Remorso por, como mãe, também não ter lhe ensinado nada.
Nunca te ensinei como uma garota deve se proteger, nunca te ensinei o certo do errado, nunca te ensinei a amar outra pessoa... e, é claro, nunca tive o direito nem a capacidade para isso.
Acho que seu irmão vai lhe ensinar tudo isso.
Rezo para que seu irmão lhe ensine tudo.
Ele é uma criança de grande futuro. Viver com ele será muito melhor do que viver com esta sua mãe inútil.
É a única coisa com que posso me consolar.
An'an, você é uma boa menina.
Lembra-se?
Naquele ano, por ocasião do ano-novo, os aprendizes tinham ido para casa de folga. A loja de ervas precisava ser reabastecida, e eu carreguei aquelas ervas de um lado para o outro sozinha, viagem após viagem, até chorar de cansaço.
Quando parei de chorar e me virei, vi você carregando as ervas cambaleando, braçada após braçada, de volta ao depósito.
Bastantes tinham se misturado, mas o coração da sua mãe estava quente.
Naquele instante, sua mãe se sentiu infinitamente consolada e, ao mesmo tempo, infinitamente sozinha.
A solidão é um demônio. Devora a razão de uma pessoa, sua moral, até sua humanidade. Devora tudo.
Sua mãe foi devorada por esse demônio, a ponto de esquecer a vida bela que possuía. A ponto de perder tudo.
Perdoe-me.
Sua mãe não deveria lhe dizer essas coisas.
O tempo já esfriou. Você se agasalhou mais?
Sua mãe costurou um casaco de inverno para você e o manda junto com esta carta. Também deveria haver um gorrinho, mas eu só tinha terminado metade... Não importa.
Perdoe-me.
Não poderei mais lhe mandar presentes.
Perdoe-me.
Mais uma vez abandonei você...
Sou uma mãe vergonhosa. Mas não tenho escolha.
Aquilo que eu perseguia já desapareceu deste mundo, e só posso segui-lo, para um lugar muito distante.
Para nunca mais voltar.
Eu pensava em partir em silêncio. Mas me pareceu que não podia ir embora sem lhe dizer algo. Sejam as últimas palavras de conselho de uma mãe, ou a derradeira autocomiseração de uma mulher irresponsável.
Eu precisava dizer algo.
An'an.
Esta é a primeira carta que sua mãe escreve só para você, e será a última.
Verdadeiramente não sei quais palavras seriam as mais adequadas.
An'an.
Cuide-se.
Estude com afinco. Cresça como seu irmão, passe no exame da academia, torne-se um alto funcionário, torne-se imortal.
Não, sua mãe não deve lhe exigir isso.
Sua mãe não tem esse direito.
O cultivo é exaustivo demais. Faça o que quiser.
Coma menos doces. Dentes podres não são bonitos.
Minha An'an, quando crescer será uma grande beleza. Que formosura de tirar o fôlego será essa?
Só de pensar nisso, dá vontade de fechar os olhos.
An, comporte-se.
Obedeça ao seu irmão.
Cresça feliz e em segurança.
Palavras vazias são inúteis.
Mas, além dessas palavras vazias, sua mãe não tem mais nada para lhe dar.
Perdoe-me.
Não sei como vão seus estudos, se você sabe ler todas essas palavras.
Você pode guardar esta carta e lê-la mais tarde.
Ou talvez prefira não lê-la. Tudo bem também.
...
Ao escrever isto, sua mãe recorda de repente os dias em que seu pai me ensinava a escrever.
Perdoe-me.
Sinto sua falta.
...
O primeiro dia do mês de inverno, no décimo quarto ano de Yongtai. Song Ruyi.
...
...
Quando a carta de Riverview City chegou, Jiang Chen se encontrava em estado de grande angústia. E como o envelope dizia "Para a atenção pessoal de An'an" e vinha da tia Song, ele não se intrometeu, mas simplesmente entregou a carta a Jiang An'an.
An'an entrou pulando de alegria no escritório para lê-la.
Jiang Chen, enquanto isso, voltou a mente para seus próprios problemas.
O Lótus Branco de Osso que havia surgido em seu corpo era algo profundamente anômalo. Aquele desenho sinistro, à primeira vista, não era produto de nenhuma seita Dao ortodoxa.
Algo devia ter dado errado em algum lugar. Mas não tinha com quem discutir.
Não tinha nenhum ancião em quem confiasse por inteiro, que o apoiasse a qualquer momento e cujo conhecimento fosse profundo.
O diretor Dong era talvez digno de confiança. Mas, com seu caráter reto e inflexível, se descobrisse que Jiang Chen se enredara com um caminho herético, bem poderia matá-lo ali mesmo. Sacrificar o próprio discípulo em nome da retidão.
Quanto a Ling Chuan e Zhao Yan, nesses dois se podia confiar plenamente. Mas ambos mal haviam começado a cultivar, e não adiantaria esperar nada deles. Zhao Yan talvez tivesse um passado misterioso, mas tratando-se do Caminho dos Ossos — uma heresia sinistra até para os ouvidos — Jiang Chen jamais quereria arrastá-los.
Ele tinha repassado certos clássicos do Dao, registros secretos e alguns relatos de acontecimentos, mas em nenhum havia sequer uma palavra sobre o Caminho dos Ossos. Ou nunca havia aparecido no Estado de Zhuang, ou suas marcas haviam sido apagadas.
A única coisa de que Jiang Chen podia ter certeza era isto: em toda a sua memória não havia pessoa nem acontecimento ligado ao Caminho dos Ossos.
O vínculo invisível com a Estrela Lunar era igualmente coisa do Reino Etéreo, e de mais nada.
Aquele "segredo" que a mulher do véu preto quisera saber — era o Reino Etéreo? E que relação tinha aquela mulher com o Caminho dos Ossos?
Se pertencia ao Caminho dos Ossos, qual era o seu propósito? Se não pertencia — se, como afirmara, também vinha de alguma seita Dao ortodoxa — por que teria mencionado o Caminho dos Ossos?
Lembrou-se de repente daquela vela preta dentro do Palácio Celestial, a coisa tirada do Demônio Devorador de Corações. A Formação do Campo de Estrelas viera do Reino Etéreo e não devia ter mácula. Se havia algo estranho em seu corpo, era aquela vela preta.
Qual era sua verdadeira origem? Que segredo encerrava?
Enquanto Jiang Chen refletia, Jiang An'an saiu correndo em lágrimas.
"O que foi? O que houve, An?" Jiang Chen se agachou e a tomou nos braços.
"Que lugar é esse tão distante?" An'an ergueu a carta na mão, e grandes lágrimas rolaram uma a uma: "Minha mãe foi para o céu, igual ao meu pai?"
Só então Jiang Chen compreendeu a gravidade do assunto. Ele a ergueu nos braços e a consolou: "Calma, calma, não chore, An. O irmão está aqui, o irmão está aqui. O irmão vai ficar com você."
Enquanto a consolava, tomou a carta e a leu inteira de uma vez.
O papel era fino, mas pareceu ficar terrivelmente pesado.
A carta viera pela via ordinária. A julgar pelo tempo que as cartas levavam para viajar entre Riverview City e Maple City, o assunto já não podia ser desfeito.
Jiang Chen não podia sentir grande afeição pela tia Song. Mas, para começar, ela era a esposa de seu próprio pai; e, para continuar, era a mãe de An'an.
Para Jiang An'an, ela ocupava um lugar insubstituível, uma parte muito importante da vida da menina.
E agora partira deste mundo para sempre.
Embora Jiang An'an ainda fosse pequena, as crianças não deixam de compreender algumas coisas.
Jiang Chen já tivera aquela idade. Ele entendia a sensibilidade de uma criança, a fragilidade de uma criança. Entendia quanta dor havia naquele coraçãozinho.
Nos dias comuns, um simples tombo da pequena An'an bastava para fazer seu coração doer de forma insuportável.
Quanto mais agora, vendo seus olhos já inchados de tanto chorar, tinha o coração prestes a se despedaçar.
"Já está, já está, An. Não chore. O irmão está aqui, o irmão está aqui."
"Soluço, soluço, soluço, minha mãe, ela, ela..."
"An, An, o irmão vai lhe dar satisfações, aconteça o que acontecer."
Jiang Chen sustentou a cabecinha dela entre as mãos e o disse com doçura, e com firmeza.
Não importava quem estivesse envolvido, não importava qual fosse o motivo.