Kapitel 2 — Blaue Wolken

Das Canglan-Gebirge ragt gewaltig empor und liegt wie ein Tiger über der zentralen Ebene. Auf seiner Schattenseite fließt der große Strom Hongchuan, auf seiner Sonnenseite liegt die bedeutende Stadt Heyin – sie hält die Kehle der Welt in der Hand, und ihre Lage ist von höchster Wichtigkeit.

Das Canglan-Gebirge zieht sich über hundert Li dahin, Kämme und Gipfel wogen auf und ab, und die höchsten sind sieben an der Zahl, die bis in die Wolken ragen. Gewöhnlich sieht man nur weiße Wolken die Bergflanken umgürten und erkennt das wahre Antlitz der Gipfel nicht. Dichte Wälder bedecken das Gebirge, Wasserfälle stürzen herab, seltsame Felsen stehen auf, und an seltenen Vögeln und wunderlichen Tieren ist kein Mangel. Die Landschaft ist still und zugleich abgründig, fremdartig und steil – und in aller Welt berühmt.

Doch weit berühmter noch ist die Schule der wahren Übung, die auf diesem Berg ihren Sitz hat: die Canglan-Sekte.

Die Linie der Blauen Wolken blickt auf eine lange Geschichte zurück; seit der Gründung der Sekte sind mehr als zweitausend Jahre vergangen, und sie zählt heute zu den tragenden Säulen von Recht und Unrecht. Man erzählt, der Gründer sei einst ein wandernder Wahrsager gewesen, ein halbes Leben lang verarmt und ohne Erfolg, bedrückt und ohne Erfüllung. In seinem neunundvierzigsten Jahr zog er durch die Lande, kam am Canglan-Gebirge vorbei und erkannte auf einen Blick, dass dieser Berg von Geist und Reinheit erfüllt war, dass sich hier die Lebenskraft von Himmel und Erde sammelte – ein Ort von einzigartiger Güte. Sogleich stieg er hinauf, nährte sich von Wind und trank Tau, übte sich in der wahren Lehre und schmiedete den Weg. Und es fügte sich, dass er tief im Innern des Canglan-Gebirges in einer verborgenen Höhle eine namenlose alte Schrift fand, in der allerlei Methoden und wunderbare Künste verzeichnet waren – schwer und trocken zu lesen, doch von unerschöpflichem Nutzen und gewaltiger Kraft.

Der Wahrsager hatte dieses Glück erlangt und vertiefte sich mit ganzem Herzen in die Übung. Zwanzig Jahre vergingen wie im Flug, und er brachte es zu bescheidenen Erfolgen. Da trat er hervor, und obwohl er nach manchem Sturm des Lebens nicht die ganze Welt beherrschen konnte, wurde er doch ein Held seiner Gegend. Darauf gründete er auf dem Canglan-Gebirge eine Schule und nannte sie: Blaue Wolken. Weil die alte Schrift, die er besaß, dem daoistischen Weg nahestand, kleidete er sich wie ein Daoist und nannte sich selbst »Canglanzi«; die späteren Schüler verehrten ihn zumeist als den »Wahren Menschen der Blauen Wolken«.

Canglanzi erreichte ein Alter von dreihundertsiebenundsechzig Jahren und nahm zu Lebzeiten zehn Schüler an. Vor seinem Tod ermahnte er sie: »Die Hälfte meines Lebens habe ich gelehrt und gelernt, doch alles ruht in der Wahrsagekunst, und besonders in der Kunst, die Winde und Wasser zu lesen. Dieses Canglan-Gebirge ist ein Geisterort, wie ihn die Menschenwelt selten kennt. Unsere Sekte der Blauen Wolken besitzt diesen Berg, und sie wird dereinst gewiss aufblühen. Ihr dürft ihn niemals aufgeben. Denkt daran, denkt daran!«

Die zehn Schüler nickten damals allesamt und glaubten ihm ohne Zweifel; erst dann entschlief Canglanzi sanft. Doch ach, in den hundert Jahren danach – ob der Himmel nun sein Spiel mit den Menschen trieb oder ob Canglanzi seine Wahrsagekunst schlicht nicht beherrschte –, die Canglan-Sekte gedieh nicht, sondern welkte von Tag zu Tag dahin.

Von den zehn Schülern starben zwei früh, vier fielen im Kampf gegen Rivalen der Jianghu, einer blieb verkrüppelt zurück, einer verschwand – und es wurden nur zwei Linien weitergegeben. So vergingen fünfzig Jahre, da brach über das Land im Umkreis von hundert Li um das Canglan-Gebirge eine Katastrophe herein, wie sie nie zuvor dagewesen, ein Erdbeben ohnegleichen: Bergfluten brachen los, die Erde bebte, die Berge schwankten, unzählige Menschen starben – und wieder erlosch eine Linie. Die einzige verbliebene Wurzel aber war von geringer Anlage und schwachem Können; längst war der Glanz Canglanzis dahin. Ja, wegen jener alten Schrift zog sie feindliche Räuber an, und manche blutige Schlacht wurde geschlagen. Hätte Canglanzi nicht einige mächtige Bannzeichen und Schutzgegenstände hinterlassen, die Canglan-Sekte wäre wohl längst ausgelöscht worden.

Dieser Zustand hielt volle vierhundert Jahre an; die Canglan-Sekte erholte sich nicht im Geringsten, und man hätte sie beinahe als »mit letzter Kraft dahinsiechend« bezeichnen können. Schließlich wurde sie sogar bis an ihre eigene Schwelle bedrängt: Von den sieben Gipfeln der Blauen Wolken waren außer dem Hauptgipfel Jietian alle sechs von Fremden besetzt, ja selbst von Räubern und trotzigen Banditen, die dort ihre Stützpunkte errichteten, umherzogen, plünderten und das Recht mit Füßen traten. Wer nichts davon wusste, verstand vieles falsch und meinte, die Canglan-Sekte sei so tief gesunken; und obgleich die Angehörigen der Sekte sich vielfach rechtfertigten und den Willen hegten, gegen die Feinde zu kämpfen und ihren Namen reinzuwaschen, so fehlte ihnen doch die Macht zum Willen – zum Erbarmen und zum Seufzen. Denkt man heute daran zurück, so war dies wahrlich die bitterste Zeit der Linie der Blauen Wolken.

Erst vor eintausenddreihundert Jahren begann sich die Lage zu wandeln.

Vielleicht hatte Canglanzis Wahrsagekunst endlich ihre Wirkung getan, oder der Himmel war es müde, die Canglan-Sekte weiter zu verspotten: In dieser Zeit trat aus der elften Generation der Sekte eine überragende Gestalt hervor – ein Mensch von erschütterndem Talent, eine Führerfigur sondergleichen: der Daoist Qingye. Qingye trug im weltlichen Leben den Familiennamen Ye; er war ursprünglich ein armer Gelehrter, von überaus hellem Geist, doch bestand er wieder und wieder die Prüfungen nicht. Später, durch eine glückliche Fügung, wurde er vom zehnten Oberhaupt der Canglan-Sekte, Wufangzi, als letzter, engster Schüler angenommen – damals war er erst zweiundzwanzig Jahre alt.

Nachdem Qingye eingetreten war, hatte er schon nach kaum einem Jahr sämtliche Schwertkünste und Wege der Lehre, die Wufangzi ihm übertrug, durchdrungen und verstanden, und ragte unter allen Schülern hervor. Ein weiteres Jahr verging, und selbst Wufangzi vermochte ihm nur noch mit tiefer Übung ein mühsames Gleichmaß zu bieten. Wufangzi war erschrocken und entzückt; entschlossen holte er die alte Schrift hervor, die der Gründer hinterlassen, und übergab sie Qingye, damit er sie selbst erforsche. Darauf zog sich Qingye hinter dem Jietian-Gipfel in die »Höhle des Mondtrugs« zurück und übte in Abgeschiedenheit – und diese Abgeschiedenheit währte dreizehn Jahre, ehe er die Pforte wieder öffnete.

Man erzählt, als er die Pforte öffnete, sei gerade Vollmondnacht gewesen. In jener Nacht stand der kalte Mond hoch, und der ganze Jietian-Gipfel des Canglan-Gebirges lag da wie am hellen Tag. Da erhob sich plötzlich ein gewaltiger Wind, und aus dem hinteren Berg scholl ein Drachengesang, ein langes Heulen, das hundert Li weit die Luft erschütterte, sodass jedem, der es hörte, das Antlitz erblasste. Danach stieg ein blasses, purpurnes Glückzeichen zum Himmel empor, ein mächtiger Schlag erklang, und die Höhle des Mondtrugs tat sich weit auf. Qingye trat hervor, Bart und Haare schneeweiß, ein Lächeln auf dem Antlitz, ein klares Licht um den Leib, und schritt langsam hinaus. Die Menschen erschraken und meinten, er sei unsterblich geworden.

Danach verließ Qingye endgültig das weltliche Leben; da sein Familienname Ye war, nahm er das Zeichen »Qing« aus »Blaue Wolken« und nannte sich fortan Qingye. Am selben Tag noch verabschiedete er sich lächelnd von seinem Lehrer Wufangzi und sprach: »Meister, geduldet Euch ein wenig; Euer Schüler geht hinaus, eine Sache zu erledigen, und ist in einem Tag zurück.«