Kapitel 53 — Die fremdartigen Bestien

Kurz darauf, als hätte es einen Befehl empfangen, zog sich der gewaltige Fangarm mit einem »Saus!« eilig in die Steinhöhle zurück. Vor Zhang Qingyues Augen wurde es schwarz, kein Lichtstrahl mehr war zu sehen; urplötzlich war alles voll eines befremdlichen Gestanks, und die Oberfläche des Arms, der ihn umschlang, war glatt und schlüpfrig, und doch – wie es auch kam – hielt er ihn eisern umklammert, dass er sich nicht um Haaresbreite zu rühren vermochte.

Zur selben Zeit hörte der dreischwänzige Fuchsgeist vor der Höhle jenes gellende Pfeifen, hob den Blick und sah über sich goldene und weiße Lichtbahnen, die jäh herabschossen. Sie lachte zweimal kalt, huschte zur Seite, wich zum Höhleneingang zurück, ließ den Spiegel des dunklen Feuers hineinleuchten und stieß abermals ein Fuchsgebell aus, dem eben vernommenen gleich.

Jene beiden Lichtbahnen waren natürlich Shitou und BiLi. Als sie den dreischwänzigen Fuchsgeist zu Gesicht bekamen, durchfuhr sie eine Freude – BiLi jedoch, die wachsamer war, bemerkte, dass weit und breit keine Spur von Zhang Qingyue zu sehen war, und es beschlich sie neue Sorge. Doch noch ehe die beiden Halt gefunden hatten, erhob sich mit dem Tun des Fuchsgeists in der großen Steinhöhle ein wilder Sturm, und siehe da – abermals brach ein riesiger Fangarm hervor und schlug donnernd nach ihnen.

Zhang Qingyue lag in der Finsternis gefangen und wurde von dem Fangarm immer weiter hineingezogen, wobei er unterwegs an der Felswand der Höhle hier und dort anstieß; es schien sogar, als habe der Gang einige Biegungen gemacht. Zwar blieb ihm keine blutige Kopfwunde erspart, doch dass er sich gehörig staubig und zerschunden fühlte, ließ sich nicht vermeiden – allein an einem Ort, wo man die eigene Hand nicht vor den Augen sieht, sah es ohnehin niemand.

Wie tief er dabei noch weiter hineingeschleppt wurde, wusste er nicht; nur dass der beißende Gestank immer stärker wurde. Ringsum war alles pechschwarz, kein Schimmer von Licht, und nichts von der Umgebung ließ sich erkennen. Zum Glück hielt der riesige Fangarm zwar seinen Leib weiterhin umschlossen, doch schien der dreischwänzige Fuchsgeist eben einen Befehl gegeben zu haben, ihm vorerst keinen Schaden zuzufügen, sodass der Arm nicht weiter zudrückte und Zhang Qingyue einen Augenblick zum Atmen blieb.

Endlich hielt der riesige Fangarm an einem pechschwarzen Ort inne und rührte sich nicht mehr, hielt Zhang Qingyue aber weiterhin fest umklammert.

Zhang Qingyue rang nach Atem, der Schreck noch nicht gewichen.

Die Finsternis lag wie ein Berg vor ihm, endlos und unermesslich.

Da dämmerte Zhang Qingyue, dass gerade vor ihm, tief in jener Finsternis, vielleicht ein unbegreiflich riesiges Ungetüm lagerte. Bei diesem Gedanken durchrann ihn vom Kopf bis zu den Füßen eisige Kälte.

In dieser uralten Felshöhle schien seit Anbeginn der Zeiten nie ein Lichtstrahl eingedrungen zu sein; tintenschwarz war es, doch diese unbekannte Welt flößte einem die älteste und tiefste Furcht ein.

Die ungeheuren Fangarme an seinem Leib schienen ihn unablässig daran zu gemahnen, welch unbegreiflichem Wesen er hier gegenüberstand.

Die Zeit schien zu erstarren.

Von ferne drangen dumpf Laute des Kampfes und mächtige Schläge herüber; leise zwar nur, doch klangen sie ihm einigermaßen vertraut.

Plötzlich, tief in der Finsternis, war es, als zucke etwas unruhig auf. Ein Beben ging durch die Schwärze. Zhang Qingyue vermochte nichts zu sehen, doch jagten tausend Gedanken durch seinen Kopf: Ob wohl dieses Ungetüm hier seinen Leib habe und nur einen weiteren Fangarm nach draußen strecke, um mit BiLi und den anderen zu kämpfen?

Dieser Gedanke hielt nicht lange vor. Plötzlich spürte Zhang Qingyue, dass der Arm, der ihn bereits nicht mehr bedrängte, wie von einem Schrecken erfasst oder aus irgendeinem anderen Grunde abermals zu pressen begann – zwar nicht schnell, doch bei der ungeheuren Größe des Arms glich die nach innen drängende Kraft wahrlich einer Flut, die Berge wälzt.

Vor Zhang Qingyues Augen wurde es schwarz, sein ganzer Leib schmerzte aufs Heftigste. Er schrie auf und stützte sich verzweifelt mit seiner eigenen Übung des Mystischen Klarsinns des Urprinzips, doch der Arm gebärdete sich wie ein böser Geist mit unwiderstehlicher Wucht, und er vermochte ihm nicht standzuhalten.

Schon spürte er die Rippen in seiner Brust knarren, das Blut wallte auf und ab. Zhang Qingyue kümmerte sich nicht länger um dies und das; in heller Not griff er nach jedem Mittel und setzte die andere Hälfte seiner heimlichen Übung in Gang, die er vom ehrenwerten Mönch Puzhao vom Kloster der Brahmaklänge empfangen hatte: das buddhistische Wahre Gesetz der Großen Brahma-Weisheit, in der Hoffnung, sich damit noch einen Augenblick länger zu behaupten. Doch ach – kaum hatte er es in Gang gesetzt, da stießen das erhabenste Wahre Gesetz des Buddhismus und die wundersame Kunst der daoistischen Schule vom Kalten Blauberg, deren Übungswege gänzlich verschieden sind und deren Lenkung der Kräfte noch weit mehr voneinander abweicht, sogleich in seinem Innern wie ein aufgewühltes Meer gegeneinander und stießen sich ab; in allen seinen Meridianen tobte ein Stechen wie von Nadelstichen.

Und zugleich drückte von außen der riesige Fangarm unablässig nach, dass die Knochen zu bersten drohten. In der Finsternis, ratlos und verloren, unter der ungeheuren Last begann Zhang Qingyues Bewusstsein allmählich zu schwinden.

Da, in diesem Augenblick der Todesnot, blitzten ihm plötzlich zusammenhanglose Schriftzeichen durch den Sinn:

»… Das Himmelsbild kennt keine Gestaltung, das Dao preist keine Namen; darum spricht man von keinem Ich, keinem Menschen, keinem Wesen, keinem Langlebenden – und so gelangt man zum Licht. Hält man an dem einen rechten Wege fest und schaut im Innern auf die eigene Natur, so ist Himmel und Erde in ihrem Wesen das Herz. …«

Diese Worte, als leuchteten sie aus der tiefsten Tiefe seines Herzens auf, hallten in seinem Geist wider. Sie stammten aus der allgemeinen Einleitung des ersten Bandes des ›Himmelsbuches‹, die ihn einst hatte verzweifeln lassen: Wie sollten die buddhistische und die daoistische Übung, deren Wege so grundverschieden sind, am Ende je eins werden können?

Doch eben jetzt, da er an einem Ort ohne Ausweg lag, den Leib dem Zerbersten nah, in wahrhaft unsäglicher Qual, wurde irgendetwas in seinem Geist unversehens klar und hell, ja selbst der durchbohrende Schmerz vermochte das nicht zu trüben, und nur jene Schriftzeichen hallten wider, die tief in seinen Geist eingegraben waren:

»…

Darum, wenn Bewegung und Ruhe im Irdischen ruhen, zeigt sich das Herz von Himmel und Erde.

Darum ist es ohne Wirklichkeit und ohne Leere.

Darum lässt Himmel und Erde alles natürlich walten, ohne Tun und ohne Machen.

Darum: wenn die Dinge nicht vollständig beisammen sind, so reicht es nicht aus, sie zu vollenden!

…«

Der dunkle Eisenstab, den er die ganze Zeit in der Hand gehalten hatte und der seinen Glanz bereits verloren, begann nun plötzlich wieder langsam zu leuchten.

Ein fahler blaugrüner Schimmer stieg sacht empor.

Ein kaltes, eisiges Gefühl glitt durch seinen Leib.

Zhang Qingyue vermochte in der Finsternis nichts zu sehen, doch er riss die Augen weit auf, und in seinem Kopf hallte nur ein einziger Satz wider: »Darum: wenn die Dinge nicht vollständig beisammen sind, so reicht es nicht aus, sie zu vollenden! … Darum: wenn die Dinge nicht vollständig beisammen sind, so reicht es nicht aus, sie zu vollenden! … Darum: wenn die Dinge nicht vollständig beisammen sind, so reicht es nicht aus, sie zu vollenden! …«

»Ah!«

Er reckte den Kopf gen Himmel und schrie, doch seine Stimme war längst heiser.

»Darum: wenn die Dinge nicht vollständig beisammen sind, so reicht es nicht aus, sie zu vollenden!«