Kapitel 105 — Der Schwerttanz

Tief in der Nacht.

Im Canglan-Gebirge, auf dem Xiaozhu-Gipfel.

Der Himmel war düster, weder Mond noch Sterne waren zu sehen, und eine grenzenlose Finsternis lag über dem Xiaozhu-Gipfel. Lu Xueling stand in schneeweißem Gewand allein auf der Mondschauterrasse am hinteren Hang des Xiaozhu-Gipfels.

Die Mondschauterrasse war der berühmteste Ort des Xiaozhu-Gipfels; zusammen mit dem »Wolkenmeer« und der »Regenbogenbrücke« auf dem Jietian-Gipfel des Canglan-Gebirges zählte sie zu den sechs Landschaften des Qingyun – der »Mondschau«.

Auch der hintere Hang des Xiaozhu-Gipfels war von dichtem Bambuswald überzogen, doch anders als der »Schwarzknoten-Bambus« am hinteren Hang des Dazhu-Gipfels gedieh hier eine andere wundersame Bambusart: der Tränenbambus. Diese Bambusse waren smaragdgrün, ihre Halme schlank und hoch, und sie hatten kaum halb so viele Knoten wie gewöhnlicher Bambus; doch ihr Holz war von äußerster Zähigkeit und galt als das härteste unter dem Himmel – ein gewöhnlicher Holzfäller vermochte sie nicht zu fällen. Das Berühmteste am Tränenbambus aber waren die unzähligen kleinen, rosafarbenen Flecken, die seine smaragdgrünen Halme überzogen, wie die Tränenspuren einer sanften Frau, die Kummer litt – von wunderbarer Schönheit.

Und daher rührte auch der Name des Xiaozhu-Gipfels.

Die Mondschauterrasse war eigentlich eine Klippe, die einsam in der Luft schwebte; nur ihr hinterer Teil hing mit dem Berg zusammen, der größere Teil aber lag hoch über dem Grund. Man erzählte sich, dass in hellen Mondnächten das Mondlicht langsam unter dem Berg emporstieg und allmählich die Terrasse hinaufkroch, und just in dem Augenblick, da es sie ganz durchflutete, stehe der Mond genau im Zenit.

Und das war die schönste Stunde der Mondschauterrasse: Dann ergoss sich der klare Mondglanz plötzlich in strahlender Pracht herab, warf sich von den glatten Felsen der Terrasse zurück und erhellte im Nu den ganzen Xiaozhu-Gipfel; wer in diesem Augenblick oben stand, glaubte sich schier in ein Feenreich versetzt. Ja, man sagte sogar, in der Nacht des Vollmonds, der nur alle sechzig Jahre einmal erscheint, fühle man sich, als stehe man auf dem hellen Mond selbst – ein Gefühl so berauschend, dass es endlose Sehnsucht weckt.

Doch heute war die Nacht mondlos und windig; offenkundig keine Stunde, um den schönen Anblick der Mondschau zu genießen. Jetzt brannte nicht einmal auf der Terrasse am hinteren Hang, geschweige denn vorn bei den Unterkünften der Schüler, ein Licht – alles lag in tiefem Dunkel, denn längst waren alle zu Bett gegangen.

Nur Lu Xueling war, wer weiß wie, allein an diesen abgelegenen, stillen Ort gekommen.

Der Tianxuan, den sie nie von sich ließ, ruhte noch immer hinter ihr und verströmte in der Dunkelheit ein sanftes blaues Leuchten, das die nächste Umgebung ein wenig erhellte. Kalter Nachtwind strich heran und bewegte leise ihr schneeweißes Gewand.

An den Schläfen waren ihr einige weiche Haarlocken vom Wind zerzaust und streiften über ihr helles Antlitz, doch sie schien es gar nicht zu bemerken; schweigend stand sie ganz vorn am Rand der Klippe und starrte reglos in die Ferne.

Der Bergwind wurde allmählich stärker, und ihr Gewand begann im Winde zu flattern.

Noch einen Schritt vorwärts, und es war nur Finsternis, ein Abgrund von zehntausend Klaftern.

Am Rand der Klippe, im fahlen Schimmer, stand einsam die Frau in Weiß.

Nach und nach – was stieg da aus der Tiefe ihres Herzens empor? War es nicht einst zärtliche Innigkeit gewesen? Wie war sie nur allmählich zu Herzeleid geworden?

Stoß um Stoß, wie eine unsichtbare Klinge, schnitt es tief in ihr Herz.

Die Spur, die sich in ihr Innerstes eingegraben hatte, war am Ende nichts anderes als ein einziges Antlitz.

Sehnsucht, die durch Mark und Bein geht …

In der menschenleeren Stunde der Nacht, an diesem stillen, einsamen Ort, breitete sie langsam die Arme aus; vor ihr lag nichts als grenzenlose Finsternis, als wäre Himmel und Erde weit und leer.

So scharf blies der Wind, dass er ihr in die Arme fuhr, als wolle er sie zerreißen; und die Finsternis zu ihren Füßen regte sich plötzlich, streckte aus unbekanntem Dunkel ihre schwarzen Hände aus, umschlang ihren Leib und wollte sie in den Abgrund ziehen.

Doch sie war wie betäubt, blickte nur still hinaus; der Wind umwehte ihren so zarten, zerbrechlichen Körper wie eine Lilie, die in der Nacht erblüht.

Tief, tief war die Nacht.

Jene unerklärliche Kälte drang in jede Faser ihres Leibes, nur im Kopf, nur im Geiste wurde es plötzlich glühend heiß; die tief im Herzen verborgene Zärtlichkeit brach jetzt wie eine lodernde Flamme hervor und verdichtete sich dann zu

einem Antlitz.

»Klang …«

Ein schriller Ton gellte plötzlich durch die Nacht und hallte weit in die Ferne.

Das göttliche Schwert Tianxuan fuhr aus der Scheide und entfaltete in der Dunkelheit strahlenden Glanz. Die weiße Gestalt erhob sich mit ihm, fing den Tianxuan in halber Höhe auf, und der schneidende Bergwind fuhr jäh empor; begleitet von jener weißen Gestalt begann auf der Mondschauterrasse ein Schwerttanz von so unvergleichlicher Schönheit, dass er alles Maß überstieg.

Herbstwasser fiel wie vom hohen Himmel herab, verwandelte sich in ein grenzenloses Silberband der Milchstraße, das in den zierlichen weißen Händen wirbelte und kreiste, in der Nacht fröhlich dahinströmte. Bald schoss es zum Himmel empor, bald sank es zur Erde, bald zerfloss es zu fließendem Silberlicht, das dem unvergleichlichen Antlitz nachtrauerte, bald zerstob es zu einem Heer von Sternen, die funkelten und glänzten.

Lu Xueling stand dort auf der Mondschauterrasse, biss sich tief in die Lippen, schloss die Augen; ihr Leib schien mit dem Wind zu schweben, wie fliegende Samenwolle, wie eine kalte Blüte, und sie tanzte die schmerzlich schöne Gestalt dieser Welt.

Sie ward zu einem weißen, flimmernden Licht und bot ihre letzte Kraft auf; ihr Gesicht war so blass, dass man noch feine Schweißperlen zu sehen vermeinte, doch sie hörte dennoch nicht auf. Vielleicht, so dachte sie, vermag nur ein müder Leib alles zu vergessen!

So tanzte sie, tanzte; jene Gestalt in der Nacht, so still und schön …

»Ding!«

Ein leiser, heller Klang, und das göttliche Schwert Tianxuan glitt langsam aus ihrer Hand; seine scharfe Schneide kümmerte sich nicht um den harten Fels, sondern drang so lautlos in den Stein wie in Schnee.

Die strahlende, schöne weiße Gestalt sank allmählich in die Knie, und die Finsternis kroch leise herauf.

Wer rang da in der Dunkelheit nach Atem?

Wassertropfen fielen sacht herab und benetzten den Stein – waren es Schweißtropfen der Erschöpfung?

Sie atmete leicht, rang nach Luft, dann beruhigte sie sich allmählich; sie hob den Blick, und in ihren Augen lag eine leise Ratlosigkeit.

Unbemerkt war sie bis zum hinteren Teil der Mondschauterrasse getanzt; vor ihr lag ein Bambuswald, und zu ihren Füßen standen schlanke, sanfte Tränenbambusse.

Im fahlen Schimmer glichen die Tränenspuren, Fleck um Fleck, einer Frau, die Kummer litt.

Sie starrte sie an, dann brach sie plötzlich in Lachen aus, lautlos lachte sie, als läge etwas Bitteres darin; ohne sich um den Staub am Boden und ihr reines weißes Gewand zu kümmern, lehnte sie sich mit dem Rücken an einen Tränenbambus und setzte sich nieder.

Sie hob den Kopf und blickte zum Himmel.

Grenzenlos war das Himmelsgewölbe …

Der Nachtwind strich heran, und es war, als läge darin ein schwacher, vertrauter Duft.

Sie schloss die Augen und atmete tief ein.

So war das Antlitz im Herzen nach aller Erschöpfung nur noch tiefer eingegraben.

Die Vergangenheit, Zug um Zug, schien in ihr Herz eingemeißelt, für immer unauslöschlich.

Wie an jenem Tag vor der Schatzkammer des Himmelskaisers, als er sie in blindem Drang an der Hand gepackt und gerettet hatte, ohne an die eigene Gefahr zu denken.

Sie hielt die Augen noch immer geschlossen, doch auf ihren Lippen erschien ein leises Lächeln. Dann dachte sie weiter, dachte …