Kapitel 74 — Albtraum

Mit dem einmonatigen Alchemieverbot hatte Zuo Yan keine großen Schwierigkeiten – die Wahl zwischen einer knappen Entkommenstunde und einem Monat ohne Alchemie war nicht schwer zu treffen. Als ihm jedoch der Meister eröffnete, er müsse zu Onkelmeister Xin Yan und sich dort gründlich schleifen lassen, und falls Onkelmeister Xin Yan am Ende nicht zufrieden sei, werde das Alchemieverbot auf unbestimmte Zeit verlängert, da blieb ihm nichts als blankes Entsetzen.

Zuo Yan war völlig fassungslos.

Den Goldkernmeistern zu begegnen war eine Heimsuchung, und sich Onkelmeister Xin Yans »Folter« zu unterziehen war eine zweite; hätte Zuo Yan selbst wählen dürfen, er hätte ohne Zögern die erste gewählt. Den beißenden Spott jener Goldkernmeister verstand er nicht, doch wie furchtbar Onkelmeister Xin Yan war, das wusste er aus eigener Erfahrung nur zu gut.

Jetzt endlich begriff er, was es hieß, dass der Kluge sich mit seiner eigenen Klugheit ein Bein stellt.

Und auch der Meister, der ihn sonst stets zur Alchemie antrieb, war diesmal wie ausgewechselt: Mit strenger Anweisung befahl sie ihm, sich bei Onkelmeister Xin Yan der »Sonderausbildung« zu stellen. Zum Abschied warnte sie ihn noch mit äußerster Schärfe, sollte er ihr dort das Gesicht verlieren, dann werde es nach seiner Rückkehr ein »Hm, hm« geben.

Das »Hm, hm« des Meisters stand an tödlicher Wirkung dem schrecklichen Blick des zweiten Onkelmeisters kaum nach. Der Meister sagte nie, was ihr »Hm, hm« eigentlich bedeutete, doch jedes Mal, wenn sie so kalt auflachte, lief es Zuo Yan eiskalt über den Rücken, und das Herz wurde ihm schwer.

Mit der Entschlossenheit eines Todgeweihten raffte Zuo Yan sich auf und begab sich zur Strohhütte Onkelmeister Xin Yans. Unterwegs ermahnte er den Fuchsgeist unzählige Male. Der Fuchsgeist war wahrlich einer, der nachtrug; der zweite Onkelmeister hatte ihm eine Niederlage beigebracht, und mit diesem engherzigen Gemüt würde er gewiss eine Revanche suchen. Der Fuchsgeist war hochmütig und eitel und behauptete steif und fest, er sei zuvor verwundet gewesen, nur deshalb habe ihn der zweite Onkelmeister verletzen können. Doch Zuo Yan war jetzt heilfroh, dass Pu Yis Wunde nicht verheilt war – sonst wäre er gewiss wieder herausgekommen und hätte ihm Unheil bereitet.

Wusste er denn nicht, dass die Zeiten sich geändert hatten?

Nach der Sache mit der Yin-Perle war Zuo Yans Furcht vor Pu Yi vollends verschwunden. Was für ein Himmelsteufel – er war offensichtlich ein alter Kauz, der noch in der Zeit vor dreitausend Jahren lebte und jede Verbindung zur Gegenwart verloren hatte!

Er war wirklich zu bemitleiden!

Manchmal konnte Zuo Yan nicht umhin, Mitleid mit dem Fuchsgeist zu empfinden. Nach seiner Ansicht lebte dieser Bursche offensichtlich noch in Einbildungen über die Vergangenheit und sträubte sich beharrlich, sich der grausamen Wirklichkeit zu stellen. Wer dreitausend Jahre eingesperrt gewesen war, dem blieb es beim Heraustreten wohl nicht erspart, dachte Zuo Yan. Und die Sache mit der Yin-Perle schien Pu Yi schwer getroffen zu haben; der Kerl war mehrere Tage ganz niedergeschlagen. Später unterbreitete der Fuchsgeist noch allerlei Vorschläge, mit denen sich Geld verdienen ließe, und alle wurden von Zuo Yan voller Mitgefühl, aber unnachgiebig abgewiesen.

Mitgefühl hin oder her – um Ärger zu vermeiden, ermahnte Zuo Yan den Fuchsgeist nichtsdestoweniger streng. Zuerst schüchterte er ihn mit dem zweiten Onkelmeister ein, und als er merkte, dass das nichts fruchtete, griff er sogleich zu einer Drohung mit Kristallen, die sofort wirkte. Der Fuchsgeist war ein Großverbraucher von Kristallen, und Zuo Yun konnte sich nicht erklären, wofür der Fuchsgeist so viele Kristalle verbrauchte. Doch offensichtlich war zu seinen Kristallausgaben ein weiterer Posten hinzugekommen – der Eintritt in die Schwertergrotte. Der Fuchsgeist gierte überaus nach Yin-Energie, und in dieser Gegend gab es sie nur in der Schwertergrotte.

Zuo Yan hatte allmählich das Gefühl, ein Haustier zu halten.

Als er zum zweiten Mal zum Wangyang-Gipfel kam, schien die Schwertessenz im Boden rund um die Strohhütte ihn zu erkennen – alles verschwand.

»Zweiter Onkelmeister«, rief er.

»Komm herein«, kam die eisige Stimme des zweiten Onkelmeisters hinter der hölzernen Tür hervor.

Zuo Ji glaubte hinter der hölzernen Tür den zweiten Onkelmeister aufrecht sitzen zu sehen, von bergesgleicher Größe, und der Schatten, den er warf, hüllte ihn ein. Er selbst hob schwach und zierlich das Gesicht, und im Dunkel über sich erblickte er nur ein Paar kaltherzig funkelnde Augen, die ihn kalt anstarrten.

Zuo Yi schauderte; mit Gewalt verscheuchte er die wirren Gedanken, fasste sich und stieß die Tür auf, dann trat er mit zusammengenommener Kraft ein.

»Setz dich.« Der zweite Onkelmeister hatte die Augen nicht geöffnet; er saß wie beim letzten Mal auf dem Sitzkissen. Sonnenlicht fiel durch ein Loch im Dach der Strohhütte herab und ergoss sich über ihn.

Zuo Yan erblickte das Sitzkissen vor dem zweiten Onkelmeister, ließ sich behutsam nieder und nahm die Haltung eines demütig Lauschenden ein.

»Von heute an unterweise ich dich.« Onkelmeister Xin Yan war hager und ausgemergelt, doch wie er da mit geschlossenen Augen aufrecht saß, wohnte ihm von selbst eine Wucht inne, die schwerer wog als tausend Zentner und Zuo Yan fast den Atem nahm. Seine Stimme war nicht laut, doch in Zuo Yans Ohren dröhnte sie wie rollender Donner.

»Ja«, erwiderte Zuo Yan mit schwacher Stimme. Bis jetzt begriff er nicht, warum der Meister und der Sektmeister plötzlich darauf verfallen waren, ihn zum zweiten Onkelmeister abzuschieben.

»Unsere Schule pflegt das Schwert und legt keinen Wert auf den Körper, doch du bist von Natur aus schwächlich und von Geburt an mangelhaft – du musst beim Körper beginnen.« Onkelmeister Xin Yan öffnete die Augen nicht; seine gleichmütige Stimme trug dennoch einen starken Druck und verkündete den Beginn von Zuo Yans elendem Leben.

Das Gelände des Wukong-Berges war nicht eben steil, doch die Bergpfade wanden sich in langen, gewundenen Schlingen; zu Fuß brauchte man fast drei Doppelstunden.

Da bemerkten die Außenschüler des Wukong-Berges plötzlich, dass Meisterbruder Zuo Yan jeden Tag mit keuchendem Atem und schweißüberströmt die Bergpfade hinauf und hinab lief. Nach wenigen Tagen trug Meisterbruder Zuo Yan zudem einen Rucksack auf dem Rücken, und weiter ging es hinauf und hinab; wie er sich mit größter Mühe Schritt für Schritt den Bergweg entlangschleppte, da wollten einige Außenschüler ihm entgegeneilen und sich liebedienerisch zeigen, doch Meisterbruder Zuo Yan fuhr sie mit einer Sturzflut von Schimpfworten an. Die Außenschüler standen ratlos da wie der Mönch, der sich den Kopf kratzt – mochte Meisterbruder etwa die Selbstquälerei?

Zuo Yan war jeden Tag zum Weinen zumute; wie hätte er da noch Sinn für Freundlichkeit gegenüber anderen gehabt.

Auf dem höchsten Punkt des Gipfels stand Onkelmeister Xin Yan im Wind und überwachte ihn aus der Ferne; nicht die kleinste Nachlässigkeit wagte Zuo Yan sich zu erlauben.

»Solch eine törichte Methode – dein nichtsnutziger Onkelmeister greift tatsächlich zu solch einer törichten Methode«, plapperte der Fuchsgeist voller Schadenfreude ohne Unterlass.

Zuo Yan biss die Zähne zusammen und hob die Beine; vom Schweiß durchnässt, hinterließ jeder seiner nackten Füße auf den Steinstufen des Bergpfads einen feuchten Abdruck. Er beachtete den Fuchsgeist nicht – nicht aus Furcht, der zweite Onkelmeister könne es bemerken, sondern weil ihm die Kraft zum Sprechen fehlte. Dachte er jetzt an die Körperkultivierenden unter den Lastträgern am Fuß von Dongfu, so hasste er sich nur dafür, dass er nicht selbst die Körperkultivierung erlernt hatte. Jeden Schritt musste er sich mit zusammengebissenen Zähnen abringen; machte er unterwegs Halt zum Ausruhen, so galt der Gang als halb gerannt, und zudem drohte doppelte Strafe.