# Capítulo 81: Una Carta del Cielo
Lee estas palabras como si fueran yo:
An'an, cuando veas esta carta, tu madre ya se ha ido a un lugar muy lejano.
Porque es demasiado lejos, y en esta vida nunca podré volver.
Yo... no fui una buena madre.
Cuando yo era muy pequeña, tu abuela se fue. No hubo quien me enseñara cómo debe ser una madre.
No digo esto como excusa. Sino con remordimiento.
Remordimiento por haber soportado una infancia tan solitaria, y aun así haberme atrevido a hacer que tú la soportaras también.
Remordimiento por no haber sacado nada de mi propia madre, y cuando me hice madre, no haber tenido nada que dar a mi propia hija.
Remordimiento por, como madre, tampoco haberte enseñado nada.
No te enseñé cómo debe una muchacha protegerse a sí misma, no te enseñé el bien del mal, no te enseñé a amar a otra persona... y por supuesto no tenía ni el derecho ni la capacidad para hacerlo.
Creo que tu hermano te lo enseñará todo.
Ojalá que tu hermano pueda enseñártelo todo.
Él es un niño de gran porvenir. Vivir con él será mucho mejor para ti que vivir con esta madre inútil tuya.
Es lo único con lo que puedo consolarme.
An'an, tú eres una buena niña.
¿Lo recuerdas?
Aquel año, por las fechas del año nuevo, todos los dependientes se habían ido de vacaciones a casa. La tienda de hierbas necesitaba reponer existencias, así que me puse a cargar yo sola esas hierbas de un lado a otro, decenas de viajes, hasta que lloré mientras cargaba.
Cuando terminé de llorar y me di la vuelta, te vi tambaleándote, devolviendo las hierbas al almacén puñado a puñado.
Muchas de las hierbas se habían mezclado mal, y sin embargo el corazón de tu madre se sintió tan cálido.
En ese momento tu madre sintió un consuelo sin límites, y a la vez una soledad sin límites.
La soledad es un demonio. Devora la razón de una persona, su moral, incluso su humanidad. Lo devora todo.
Tu madre fue devorada por este demonio, hasta el punto de olvidar cuánto de hermoso poseía en realidad. Hasta el punto de perderlo todo.
Perdóname.
Tu madre no debería haberte dicho estas cosas.
Ya hace frío. ¿Te has puesto un poco más de ropa?
Tu madre te cosió un abrigo de invierno, y va con esta carta. También había hecho un gorrito, pero solo quedó a medias... Da igual.
Perdóname.
Ya no podré enviarte más regalos.
Perdóname.
Te he abandonado una vez más...
Soy una madre despreciable. Pero no tengo remedio.
Aquello que yo perseguía ya ha desaparecido de este mundo, así que solo puedo seguirlo, irme a un lugar muy, muy lejano.
Para no volver jamás.
Pensaba partir en secreto, pero luego reflexioné — no podía irme sin decirte algo. Ya sea la última exhortación de una madre, o la última autoconfesión de una mujer irresponsable.
Debo decir al menos algo.
An'an.
Esta es la primera carta que tu madre escribió especialmente para ti, y también la última.
De verdad no sé qué palabras serían las más adecuadas.
An'an.
Debes cuidarte bien.
Debes estudiar con empeño, y cuando crezcas, seguir el camino de tu hermano, entrar también en la Academia Dao, alcanzar un alto cargo, volverte inmortal.
No — tu madre no debería exigirte nada.
Tu madre no tiene ese derecho.
El cultivo es demasiado agotador. Haz lo que te plazca.
Aun así, come menos dulces. Si se te estropean los dientes, no serás bonita.
Mi An'an, seguro que de mayor será una gran belleza. ¿Qué belleza tan sobrecogedora será esa?
Con solo pensarlo, siento que puedo cerrar los ojos.
An'an, sé buena.
Debes obedecer a tu hermano.
Debes crecer feliz y a salvo.
Las palabras vanas no sirven de nada.
Pero aparte de estas palabras vanas, tu madre ya no tiene nada más que darte.
Perdóname.
No sé cómo van tus estudios, si podrás leer todas estas palabras.
Si las dejas para leerlas más adelante, también está bien.
O si prefieres no leerlas, está bien igualmente.
...
Al escribir hasta aquí, tu madre recordó de pronto los días en que tu padre me enseñaba a escribir.
Perdóname.
Te echo de menos.
...
Yongtai, año catorce, primer día del mes de invierno. Song Ruyi.
...
...
Cuando llegó la carta de la ciudad de Wangjiang, Jiang Wang se hallaba en un estado de extrema ansiedad. Y como el sobre estaba marcado para que lo leyera An'an en persona — dado que la enviaba la tía Song — no se salió de su papel, sino que le pasó la carta directamente a Jiang An'an.
An'an entró saltando alegremente al estudio para leerla.
Jiang Wang, por su parte, rumiaba sus propios problemas.
El loto de hueso blanco que había aparecido en su cuerpo resultaba profundamente inquietante. Aquel patrón siniestro no era, a todas luces, producto de ninguna escuela Dao ortodoxa.
Algo tenía que andar mal en alguna parte. Pero no tenía a nadie con quien comentarlo.
No tenía ningún mayor en quien confiar plenamente, que lo apoyara en cualquier circunstancia y que además fuera ampliamente instruido.
Quizá Dong A pudiera ser de fiar, pero con su carácter recto, de enterarse de que Jiang Wang tenía algún vínculo con artes heterodoxas, bien podría asestarle un golpe en el acto y matar a su propio discípulo en nombre de la justicia.
En cuanto a Ling He y Zhao Rucheng — a esos dos podía confiarles, naturalmente, sin reservas, pero apenas habían comenzado su cultivo, de modo que no valía la pena depositar sus esperanzas en ellos. El trasfondo de Zhao Rucheng acaso fuera algo misterioso, pero tratándose del Camino del Hueso Blanco — una escuela heterodoxa cuyo solo nombre sonaba siniestro — Jiang Wang no quería, bajo ninguna circunstancia, arrastrarlos a eso.
Consultó escrituras Dao, saberes secretos, incluso registros de sucesos, mas ni una sola palabra sobre el Camino del Hueso Blanco pudo hallar. O no había aparecido jamás en el Reino Zhuang, o sus rastros habían sido borrados.
Lo único que Jiang Wang podía confirmar era que, en todas sus impresiones, no había persona ni suceso alguno vinculado al Camino del Hueso Blanco.
Su oculta conexión con el Astro del Gran Yin provenía precisamente del Reino Ilusorio Taixu, y de nada más.
El "secreto" que aquella mujer del velo negro quería conocer — ¿era el Reino Ilusorio Taixu? ¿Qué relación tenía aquella mujer con el Camino del Hueso Blanco?
Si era del Camino del Hueso Blanco, ¿cuál era entonces su propósito? Si no lo era — si, como ella afirmaba, también procedía de alguna escuela Dao ortodoxa — ¿por qué insistía en sacar a relucir el Camino del Hueso Blanco?
De pronto pensó en aquella vela negra del Palacio Tongtian, la cosa obtenida del Demonio Humano Coronilla-Devorador. El Diagrama de la Formación Celeste de Estrellas había sido transmitido desde el Reino Ilusorio Taixu, así que no debía suponer problema alguno. Si algo en su cuerpo resultaba extraño, era precisamente esa vela negra.
¿Cuál era exactamente su origen? ¿Qué secreto guardaba?
Mientras Jiang Wang daba vueltas a esto, Jiang An'an salió corriendo hecha un mar de lágrimas.
"¿Qué pasa? ¿Qué te ocurre, An'an?" Jiang Wang se agachó y la abrazó.
"¿Qué lugar es el lugar muy, muy lejano?" An'an alzó la carta que tenía en la mano, y lágrimas tamaño de judía rodaban una tras otra: "¿Mi madre se ha ido al cielo, como mi padre?"
Solo entonces Jiang Wang se dio cuenta de lo grave que era el asunto. Alzó a An'an en sus brazos y la consoló: "Tranquila, tranquila, no llores, An'an. Tu hermano está aquí, tu hermano está aquí. Tu hermano está contigo."
Mientras consolaba a Jiang An'an, tomó la carta y la leyó de corrido.
El papel era muy fino, y sin embargo de pronto parecía pesar mucho.
Esta carta había venido por los conductos ordinarios de correo. A juzgar por el tiempo que tardaba una carta entre la ciudad de Wangjiang y la ciudad de Fenglin, el asunto ya no podía tener remedio.
Jiang Wang no podía decir que sintiera un gran cariño por la tía Song, pero por un lado era la esposa de su padre, y por otro era la madre de An'an.
Para Jiang An'an ella tenía un significado que no podía sustituirse — una parte inmensamente importante de la vida de la niña.
Y ahora se había ido para siempre.
Aunque Jiang An'an era todavía pequeña, los niños no ignoran todas las cosas.
Jiang Wang mismo había pasado por esa edad, y comprendía la sensibilidad de un niño, su fragilidad. Comprendía cuán desgarradora tenía que ser la angustia en el corazón de la pequeña.
En días comunes, cuando la pequeña An'an tropezaba y se caía, Jiang Wang ya se afligía de forma insoportable.
Cuánto menos ahora, viéndola con los ojos hinchados de llorar — su corazón estaba a punto de hacerse pedazos.
"An'an, sé buena, no llores. Tienes a tu hermano. Tienes a tu hermano."
"Buaaa, mi madre, ella, ella..."
"An'an, An'an, tu hermano te dará sin falta una respuesta."
Sosteniendo su cabecita, Jiang Wang lo dijo, con suavidad y a la vez con firmeza.
No importaba quién estuviera implicado, no importaba cuál fuera la razón.