Zhao Yan tenía una casa cerca de la Academia, completa con sirvientes. Raramente dormía en el dormitorio. Du Hu, una vez que empezaba a beber, podía desaparecer por días.
Así que cuando Jiang Chen regresó al dormitorio, el silencio lo golpeó. Por primera vez, la habitación ruidosa lo contenía solo a él.
Cerró la puerta. Sus ojos se desviaron hacia la cama en la esquina izquierda del fondo.
La ropa de cama estaba doblada ordenadamente, limpia, idéntica en calidad a la de los demás. La cama estaba vacía ahora. Permanecería vacía para siempre.
La cama de Fang Heng. Venía de la riqueza, pero nunca se daba aires. Comía y bebía con ellos, sin quejarse nunca.
Frente a la cama de Fang Heng había una vacía amontonada con equipaje.
Las camas restantes se abrían desde allí, tres a cada lado.
La cama más desordenada pertenecía a Du Hu. Ropa de cama arrojada en un montón, ropa esparcida como decoración. Si olfateabas, captabas vapores de vino. Si mirabas debajo de la cama, fila tras fila de jarras de vino estaban en perfecto orden. Las jarras eran tratadas mejor que el espacio vital de su dueño.
La cama más cercana a la puerta era de Ling Chuan—él siempre se encargaba de las puertas. Su colcha tenía parches discretos, lavados hasta quedar impecables.
La cama de Jiang Chen igualaba a la de Ling Chuan en orden. A pesar de su larga ausencia, permanecía ordenada. Alguien la había limpiado. Quizás Ling Chuan. Quizás Zhao Yan. Quizás incluso Fang Heng.
Junto a la de Jiang Chen, la cama de Zhao Yan era inconfundible. Ropa de cama de seda con patrón de nubes, dosel bordado con hilo dorado. Lo opuesto al caos de Du Hu.
Los extraños podrían pensar que Zhao Yan era difícil. Simplemente tenía estándares altos. Incluso para visitas ocasionales, exigía lujo. Había intentado una vez renovar todo el dormitorio en una suite premium. Jiang Chen le dio un puñetazo por ello.
Tres años. Desde los catorce hasta ahora, Jiang Chen había vivido en esta habitación. Cada rincón guardaba recuerdos.
Las cosas permanecen. La gente pasa.
Se sentó en silencio, se quitó los zapatos y la túnica exterior, y se acostó en su propia cama.
Estaba exhausto. Pero solo ahora podía finalmente dormir sin miedo.
Un sueño lejos del mundo. Un sueño más cerca de los cielos.
La Ciudad Arce se encontraba en una plaza ordenada. La mansión del señor de la ciudad dominaba el centro. La Academia ocupaba el este. Las familias adineradas reclamaban el oeste. La gente común se amontonaba en el sur. Los mercaderes se agrupaban en el norte.
Solo después de que Jiang Chen saliera a salvo de la cámara del decano, Ling Chuan llevó el cuerpo de Fang Heng fuera de la Academia.
Fang Heng había disfrutado de popularidad en vida. En muerte, ganó desprecio.
Se lo había ganado. Ling Chuan no sintió injusticia en su nombre.
Envolvió el cuerpo en su propia túnica exterior—vieja, con parches, pero limpia.
La caminata de este a oeste no era larga. El camino a la residencia Fang era familiar. Pero Ling Chuan caminaba despacio, cada paso pesado.
No podía dejarlo ir.
Era el mayor. Debería haber mantenido a salvo a sus cuatro hermanos jurados. Había fallado.
Recordaba el día junto al Río Sauce Verde, los cinco jurando hermandad. Sus brillantes sonrisas. El agua clara reflejando rostros jóvenes y corazones jóvenes. Habían cabalgado espadas y caballos, compartido bebidas y sueños, practicado a la luz del día y conversado a la luz de las velas.
Habían prometido entrar juntos en la Academia Interior. Cabalgar los cielos azules. Trascender la mortalidad.
Ling Chuan nunca había imaginado que cinco hermanos que se amaban tan profundamente pudieran terminar en odio y sangre.
¿Cómo pudo suceder esto?
No lo entendía. Pero cargaba el cuerpo frío, y finalmente llegó a las puertas Fang.
"¿Qué quieres?" El portero lo bloqueó.
La mansión Fang se alzaba alta. Arrogantemente alta.
"He traído el cuerpo de Fang Heng de regreso para su entierro."
Si nadie reclamaba un cuerpo, las autoridades lo arrojaban a una fosa común. A los cultivadores oscuros les encantaban esos lugares. La muerte no traía paz allí.
El rostro del portero cambió. La puerta se cerró de golpe. "¡Llévatelo! ¡El amo dice que no se le permite entrar!"
"Por favor," dijo Ling Chuan. "Pregunta de nuevo. Era sangre Fang. Podrían haber hablado enojados."
El portero dudó. "Preguntaré de nuevo. ¡No intentes abrirte paso a la fuerza!"
"No lo haré."
Ling Chuan se quedó frente a las puertas Fang, sosteniendo el cadáver, escuchando cómo los pasos se desvanecían.
Miró hacia abajo al rostro congelado de Fang Heng. "¿Mira lo que hiciste? Muerto, y ni siquiera tu propia familia te quiere. Odiado por dioses y fantasmas por igual."
Pasó mucho tiempo antes de que el portero regresara.
"El amo dice." Hizo una pausa, adoptando el tono. "Está muerto. ¿Para qué traerlo de regreso?"
Ling Chuan parpadeó. "La familia Fang es una casa de dignidad. Él merece dignidad."
"El amo se dejó claro. Un hombre que traiciona a sus hermanos no es hijo de la familia Fang."
"Pero lo es. Es sangre Fang."
"¡Vete!" Un puñado de monedas de cuchillo repiqueteó a través de la rendija de la puerta. "¡Sigue molestando y llamamos a las autoridades!"
Las monedas sonaron contra las piedras. Suficiente para enterrar un cuerpo, con cambio de sobra.
Esa fue la respuesta de la familia Fang.
Ling Chuan se quedó en silencio.
Dejó de intentar hablar.
Era pobre. Siempre había sido pobre. Su única túnica decente envolvía el cadáver. Su ropa interior tenía muchos parches. Se quedó frente a las magníficas puertas Fang como un primo mendigo rechazado.
Se dio la vuelta y se alejó caminando, cargando el cuerpo.
Nunca miró las monedas.
Esa fue la respuesta de Ling Chuan.