Chapitre 1398 — L'attaque soudaine

Percevant le regard quelque peu hostile du vieux Yu, Wei Zhao ricana intérieurement : décidément, ce vieil homme n'y tenait plus et s'apprêtait à s'en prendre à lui. Mais Wei Zhao n'avait-il pas, lui aussi, nourri la même pensée ?

Ayant aperçu une issue, les autres ne laissèrent plus Wei Zhao passer devant : ils jugeaient sans doute ce chemin exempt de tout danger. Lao Hei et le vieux Yu ouvraient la marche, tandis que Wei Zhao et les autres suivaient derrière. Le passage était long et étroit, le sol bosselé et inégal, si bien qu'on avait l'impression d'avancer tantôt sur un pied ferme, tantôt dans le vide.

Ils avaient cru qu'une fois ce chemin franchi, ils reverraient bientôt la lumière ; or, après environ une heure de marche, ils n'en apercevaient toujours pas le bout, comme si ce long corridor était interminable. Et comme il n'était pas rectiligne, mais décrivait une courbe, rien de ce qui s'étendait devant ne pouvait être vu.

Deux heures encore s'écoulèrent, et le vieux Yu commença à s'inquiéter : « Qu'est-ce que ça veut dire ? Nous marchons depuis si longtemps sans atteindre la sortie ; ce chemin est-il seulement le bon ? »

« Il devrait l'être, non ? » Lao Hei, lui aussi, doutait à présent. Certes, il leur avait fallu beaucoup de temps pour pénétrer dans le tombeau, mais la sortie et l'entrée n'étaient manifestement pas la même voie ; en principe, ils auraient donc dû en ressortir sans peine. Pourquoi, après une si longue marche, ne voyaient-ils toujours pas l'issue ?

« Pour l'instant, il ne devrait y avoir aucun danger ; continuons. » Wei Zhao ne percevait du jade aucun signal d'alerte ; aussi son visage demeurait-il impassible, et il ne ralentit pas le pas.

En entendant ces mots, le vieux Yu se rasséréna quelque peu : après tout, les prévisions de Wei Zhao s'étaient toujours révélées justes. Et puis, en songeant au temps qu'il leur avait fallu pour entrer dans l'antique tombeau, il se dit que la sortie, même dégagée de tout piège, ne se ferait pas en une heure ou deux.

La petite troupe avançait d'un bon pas ; ils marchèrent ainsi près d'une journée entière et, vers le soir, Wei Zhao proposa de faire halte.

Lui s'en moquait bien, mais Yu Xiaoke était trop faible : elle n'avait même pas atteint le rang Huang, et le qi véritable dans son corps était pitoyablement rare ; son endurance était donc forcément limitée. Voyant qu'elle marchait, épuisée, Wei Zhao avait suggéré de se reposer.

« Que de complications ! Dormir, encore ? Tu es un cultivateur du rang Xuan, qu'as-tu besoin de dormir ? » Lao Hei n'y voyait pas d'inconvénient, mais le vieux Yu, à cette suggestion, faillit sortir de ses gonds. Encore un petit effort et ils seraient dehors ; s'ils voulaient se reposer, ils n'avaient qu'à le faire une fois sortis. Pourquoi se reposer dans un pareil endroit ?

« Si tu veux partir, va-t'en seul ; après tout, nous sommes presque à la sortie, tu n'as plus besoin de personne. » Wei Zhao lança un regard au vieux Yu et prononça ces mots d'un ton indifférent, puis, sans lui prêter davantage attention, il s'assit en tailleur.

« Toi... hum ! » Le vieux Yu aurait voulu partir seul, mais il songea que Wei Zhao portait sur lui ce qu'il convoitait ; il ne pouvait donc pas s'en aller. Il laissa échapper un reniflement méprisant, puis s'arrêta à son tour, trouva un endroit et s'assit, tout en ruminant en lui-même : allait-il, cette nuit, s'en prendre à Wei Zhao ?

On ne savait quelle longueur mesurait encore cette sortie ; avec Wei Zhao qui s'arrêtait à tout bout de champ, quand donc en verraient-ils le bout ? En vérité, le vieux Yu l'avait bien compris : ce n'était pas Lao Hei que Wei Zhao ménageait, mais Yu Xiaoke. Cela lui déplaisait fort. Un satyre, voilà tout : à peine voyait-il une jolie fille qu'il se faisait son chevalier servant. Qui sait ce que pensait la voleuse, pour rester ainsi indifférente ?

Lao Hei, soulagé, se hâta de chercher un coin et de s'allonger, sans perdre un seul instant : il devait mettre à profit chaque seconde pour se reposer. Parmi eux, c'était lui dont la condition physique était la plus médiocre ; pour parler crûment, il ne valait même pas un chien !

À voir ce général Weiwu, plein de vie et de vigueur, Lao Hei était pris d'un accès de tristesse : il était vraiment trop faible, lui aussi.

Yu Xiaoke, de son côté, se prépara sans tarder à dormir ; après avoir grignoté quelques bouchées des biscuits comprimés qu'elle portait sur elle, elle sombra très vite dans le sommeil.

Quant à Qiu Lingshan et Chen Yutian, ils s'employaient à cultiver à l'écart, et le vieux Yu de même. Seul Wei Zhao sortit sa lampe de poche et se mit à lire avec délices les Notes du praticien de médecine, se plongeant dans les passages consacrés aux neuf aiguilles de Fuxi.

L'acupuncture est une science des plus merveilleuses ; mais avec le temps, nombre de documents essentiels à l'acupuncture se sont perdus, et les neuf aiguilles de Fuxi sont devenues un objet de légende !

À la surprise de Wei Zhao, ce jeu de neuf aiguilles de Fuxi lui avait été offert par un ami de Zhang Liju, et non découvert par hasard ! Après maintes vérifications et expertises, Zhang Liju avait pu quasiment établir que ces neuf aiguilles de Fuxi étaient bien les aiguilles miraculeuses dont parlait la légende, capables de ranimer les morts et de faire repousser la chair sur les os !

Seulement, même en le sachant, Zhang Liju n'avait pu s'en servir. La matière dont étaient faites les neuf aiguilles de Fuxi était très particulière ; mais malgré cette singularité, Zhang Liju n'y avait découvert rien de magique : employées pour l'acupuncture, elles se comportaient comme de simples aiguilles d'argent, sans effet bien remarquable.

Après quelques essais, Zhang Liju avait remis les aiguilles d'argent dans leur boîte et les avait rangées : ces aiguilles miraculeuses de la légende n'avaient rien d'exceptionnel, ce qui le laissa profondément déçu.

Pourtant, plus tard, à l'occasion d'une rencontre fortuite, Zhang Liju entendit conter une légende sur les neuf aiguilles de Fuxi : elles devaient impérativement être utilisées avec un ensemble d'exercices internes spécifiques ; sans l'accompagnement de ces exercices, les neuf aiguilles de Fuxi ne différaient en rien de simples aiguilles d'argent.

Wei Zhao n'ignorait pas que certaines techniques d'acupuncture exigent l'appui du qi véritable, y compris celle qu'il pratiquait lui-même, qui requérait le concours du qi véritable : c'était le savoir ancestral du vieil homme. Toutefois, l'apport de qi véritable y restait relativement faible, et il n'y fallait pas d'exercices internes particuliers : un qi véritable ordinaire suffisait, l'essentiel de la technique résidant dans la méthode de piquage.

Les neuf aiguilles de Fuxi, en revanche, faisaient manifestement reposer leur quintessence sur les exercices internes qui les accompagnaient : on avait beau posséder le trésor, on n'en tirait aucun usage. Cela laissa Zhang Liju déçu, et il ne put que le reléguer au rang de pièce de collection, remisé au plus haut.

Voilà aussi pourquoi Wei Zhao avait vu les neuf aiguilles de Fuxi dans la salle d'exposition : s'il s'était agi d'un objet qu'il portait sur lui, Zhang Liju les aurait sans doute placées dans la dernière « chambre à coucher », ou dans la chambre funéraire principale, afin qu'elles l'accompagnent dans la mort, plutôt que de les exposer comme un simple ornement sur une vitrine.

On pouvait en déduire que, si Zhang Liju tenait ces neuf aiguilles de Fuxi en estime, il ne s'en souciait guère.

Zhang Liju lui-même n'avait su s'en servir, et Wei Zhao moins encore. Mais garder la chose près de soi, peut-être trouverait-elle un jour son utilité : cela, Wei Zhao en faisait à présent l'expérience profonde !