Kapitel 47 — Der Gelehrte

BiLi sah ihm nach, wie er sich entfernte – nicht ein einziges Mal hatte er sich umgedreht. Als seine Gestalt im Wald verschwunden war, wurde es mit einem Mal leer in ihrem Herzen, als hätte sie etwas Wichtiges verloren, und all ihre Kraft wich dahin. Langsam setzte sie sich nieder. Ihr Blick schweifte umher und streifte wie von ungefähr den Haufen Asche, wo Zhang Qingyue in der vergangenen Nacht das Kaninchen gebraten hatte. Da blieb sie reglos sitzen, und ehe sie es wusste, liefen ihr die Tränen herunter.

Sie blickte auf jenen Haufen Asche und saß so da, wer weiß wie lange, bis sie plötzlich bemerkte, dass der zuvor so helle Vogelgesang im Wald hinter ihr jählings gänzlich verstummt war – als hätte jemand eine böse Ausdünstung verspürt und wagte nicht mehr, einen Laut von sich zu geben.

Dann sah sie einen schwarzen Schatten hinter sich langsam hervortreten und sie umfangen.

Obwohl es Tag war, schien der Himmel doch, wie nur möglich, düster geworden zu sein.

BiLi fuhr herum, starrte die Person hinter sich an und rief nach einem langen Augenblick plötzlich mit schmerzlicher Stimme: »Vater! …« und stürzte in dessen Arme.

Auch der Schatten schien einen Augenblick zu erstarren; er hatte wohl keineswegs mit einer solchen Regung BiLis gerechnet. Doch die Freude, seine Tochter dem großen Unheil entronnen zu sehen, ließ sich nicht länger verbergen.

Zhang Qingyue wanderte einen Tag durch diesen Bergwald, ehe er das Gebiet des Kongsang-Berges verließ. Hätte er sich durch die Lüfte bewegt, so wäre er wohl in einem halben Tag draußen gewesen; doch aus Rücksicht auf die Wunde der linken Hand nahm er lieber den weiteren Weg auf sich. Allein der Kongsang-Berg war von jeher dünn besiedelt, und auf dem ganzen Weg begegnete ihm nicht eine Menschenseele.

Nach einer Nacht im öden Bergwald trat Zhang Qingyue auf die Landstraße. Der Weg wurde nicht nur breiter, auch die Menschen mehrten sich allmählich. Er fragte die Wanderer nach der Richtung und zog nach Norden.

Es war zur Mittagsstunde eines Tages, die Sonne stand im Zenit, und es herrschte eine rechte Hitze. Zhang Qingyue hatte einen halben Tag Weges hinter sich und war durstig und hungrig; da sah er am Straßenrand einen kleinen Teestand, aufgeschlagen unter einem großen Baum, und darin saßen bereits fünf, sechs Gäste. Es sah schattig aus, so ging er hin, kaufte eine Schale Tee und setzte sich nebenbei ein wenig zur Rast.

Und wahrhaftig, der Tee dieses kleinen Standes war wirklich kühl und labend. Zhang Qingyue trank eine Schale, und alsbald war ihm oben und unten wohl, als wäre auch die Hitze des Tages nicht mehr so groß. Da überlegte er bei sich: Seine Handwunde sei nun so gut wie verheilt, am Nachmittag könne er einen einsamen Ort suchen und durch die Lüfte heimfliegen – das ginge schneller, und er sähe seinen Meister umso früher.

Wie er so sann, dachte er von selbst daran, dass er bald seine Schwester Tian Lingse wiedersehen würde, und konnte nicht umhin, dass ihm das Herz warm wurde. Eben da hörte er von der Seite der Landstraße eine sanfte Stimme: »Herr Wirt, bringt mir eine Schale Tee.«

Ein seltener leichter Wind strich zur Mittagsstunde vorüber, ließ Laub und Zweige des großen Baumes schwanken und warf zersprengte Sonnenflecken auf den Boden. Der etwa fünfzigjährige Teestandbesitzer antwortete, bückte sich und goss den Tee ein. Zhang Qingyue ließ wie von ungefähr den Blick hinüberwandern und vermochte ihn nicht mehr loszureißen.

Da war ein Gelehrter mittleren Alters, feine Brauen, ein rechteckiges Gesicht, von edler, geziemender Miene; doch seine Augen waren strahlend, die Stirn voll und gewölbt, und inmitten dieser Sanftheit lag eine Würde, die ohne Zorn Ehrfurcht gebot. Er trug einen Gelehrtenrock, am Gürtel hing ein hellviolettes Jadeamulett, zierlich und durchscheinend, ein Aroma von Segen aussendend – auf den ersten Blick erkannte man, dass es kein gewöhnliches Stück war.

Zhang Qingyue sah eine Weile hin, da ward er jählings inne, dass er selbst von der Haltung dieses Gelehrten mittleren Alters bezwungen worden war. Er spürte nur, dass, sobald dieser hereingetreten war, die fünf, sechs Gäste, die samt ihm im Teestand saßen, allesamt schweigsam verstummt und von der Ausstrahlung dieses Mannes niedergedrückt waren.

Zhang Qingyue zog den Blick zurück, doch im Herzen staunte er leise und war zugleich von der Haltung dieses Gelehrten tief eingenommen. Obgleich dieser Mann nicht sonderlich stattlich aussah, war diese von innen kommende Ausstrahlung wahrlich selten.

Der Gelehrte trat in den Teestand, nahm die Schale Tee vom Wirt entgegen, setzte sich nach Belieben nieder und begann langsam den Tee zu kosten. Die Gäste ringsum, die eben noch geplaudert und gelacht hatten, verstummten jetzt einer nach dem anderen. Im Teestand ward die Stimmung für eine Weile so still, dass es fast seltsam anmutete; allein der Gelehrte mittleren Alters blieb ruhig und gefasst, bemerkte die Lage um sich her nicht im Geringsten und trank für sich allein seinen Tee und ruhte sich aus.

Nach einer Weile hatten die anderen Gäste entweder genug gerastet oder ihren Tee ausgetrunken; einer nach dem anderen zahlte und ging, der Wirt kam und räumte die Schalen ab. Unter dem großen Baum waren zu dieser Stunde nur noch Zhang Qingyue und jener Gelehrte mittleren Alters.

Zhang Qingyue fühlte sich zwar keineswegs unbehaglich, doch nachdem er noch ein Weilchen gesessen, fand er, dass er genug geruht habe, und eben wollte er zahlen und aufbrechen, als er plötzlich hinter sich eine Stimme hörte:

»Junger Bruder.«

Zhang Qingyue stutzte; die Stimme klang sanft und vertraut. Er wandte den Kopf und sah, dass der Gelehrte ihn freundlich anlächelte. Erstaunt sprach er: »Ihr, werter Herr, habt mich gerufen?«

Der Gelehrte nickte lächelnd: »Jawohl.« Damit erhob er sich, kam mit langsamen Schritten heran. Zhang Qingyue stand gleichfalls auf, und als jener nahe war, faltete er die Hände zum Gruß und sprach: »Darf ich fragen, was der werte Herr wünscht?«

Der Gelehrte mittleren Alters musterte Zhang Qingyue von oben bis unten und sprach: »Nichts weiter. Nur ist die Reise einsam, und der junge Bruder gefällt mir auf den ersten Blick; so will ich ein paar Worte mit ihm plaudern. Nimmst du es übel, junger Bruder?«

Zhang Qingyue schüttelte eilig den Kopf: »Keineswegs; bittet Platz zu nehmen, werter Herr.«

Der Gelehrte nickte lächelnd: »Komm, setz dich ebenfalls, junger Bruder.«

Die beiden setzten sich, und der Gelehrte sah Zhang Qingyue an: »Darf ich nach deinem geehrten Namen fragen, junger Bruder?«

Zhang Qingyue war von Kindheit an im Dorf Liumiao aufgewachsen, später von der Canglan-Schule aufgenommen worden; in all den Jahren hatte er außer seinen Mitschülern vom Dazhu-Gipfel des Canglan-Berges kaum mit Fremden gesprochen – freilich die Tage, die er vor kurzem mit jenem Mädchen der Dämonensekte, BiLi, im Abgrund der Toten Geister eingeschlossen verbracht hatte, nicht gerechnet. Wie er nun mit diesem Gelehrten sprach, empfand er unversehens eine gewisse Achtung vor diesem Mann und sagte daher ehrerbietig: »Ich wage es nicht, mich zu brüsten – ich heiße Zhang Qingyue. Darf ich nach Eurem großen Namen fragen?«

Der Gelehrte sprach zunächst: »Zhang Qingyue«, nickte und lächelte leicht: »Mein Familienname ist Wan, mein Beiname Renwang.«

»Wan Rengui!« Zhang Qingyue sprach ihn im Herzen einmal aus. Der Name klang gewöhnlich, und doch weckte er ein Gefühl von blitzenden Waffen und wiehernden Pferden. Zhang Qingyue konnte nicht umhin, ihn anzusehen: Wan Renguis Gesicht war ganz sanft, doch zwischen den Brauen lag eine Würde, als wäre sie ihm angeboren, und zwar eine schwere, die zu diesem Namen passte und unmerklich die Herrschaft über Zehntausende ahnen ließ.

Wan Rengui musterte Zhang Qingyue und sprach lächelnd: »Verzeih meine neugierige Frage: Seid Ihr womöglich ein Mensch, der die Wahrheit pflegt, junger Meister Zhang?«