El espejo de bronce golpeó el ataúd de piedra con un sonido como hielo agrietándose.
La gran campana se lanzó, expandiéndose en una cúpula de luz que tragó la choza de paja por completo. Su Yan se sumergió a través de la pared brillante y agarró el espejo en el aire. Exhaló, pero entonces vio la fractura.
Una grieta fina atravesaba la superficie del espejo. A través de ella, la chica fantasma sonrió, saludó con malicia alegre y saltó a la libertad.
Las cadenas se rompieron como hilos. El ataúd se hizo añicos.
La onda expansiva destrozó la choza. Paja cayó como lluvia. Y donde había estado el ataúd, el espacio mismo pareció expandirse, vomitando armas de escala terrible.
Un hacha de piedra, con un mango más grueso que el torso de Su Yan, su hoja manchada con la sangre de bestias que ya no caminaban por la tierra. Una lanza de hueso clavada en el suelo, su asta un tronco de árbol completo tallado con sigilos carmesíes. Alabardas de bronce. Espadas de piedra. Flautas de hueso. Armas de una era cuando los gigantes cazaban dioses.
En su centro se alzaba un segundo ataúd, mayor que el primero. Y clavado a través de su tapa había un arma de bronce y oro líquido, un artefacto del Dao Celestial, zumbando con ira sagrada.
Su Yan entendió los murales ahora. La mujer había enfrentado su tribulación. La luz de ascensión había llegado. Y cuando bajó la guardia, los antiguos habían golpeado. El arma divina le había atravesado el corazón. Habían sellado su carne, atrapado su alma en el espejo, y construido sarcófagos dentro de sarcófagos para contener su furia.
"No puede escapar mientras esa arma la atraviesa", dijo Su Yan.
"Correcto", dijo la campana, aunque se había encogido detrás de él.
El ataúd interior explotó.
Una mujer se sentó entre las astillas. El cabello negro flotaba alrededor de un rostro de belleza desgarradora. Se volvió hacia Su Yan, y su sonrisa era cálida como el vino de primavera.
"Esposo", respiró. "Me duele el pecho. ¿No me lo frotarías?"
El mundo se disolvió en suavidad. Su Yan caminó hacia ella, sus manos alcanzando el mango del arma. Solo un tirón, y podría aliviar su sufrimiento.
La campana gritó.
Su Yan despertó de golpe. Estaba arrodillado junto al cadáver, ambas manos envueltas alrededor del arma divina, a punto de liberarla. Se echó hacia atrás, jadeando, su túnica empapada de sudor.
"Visualiza", dijo la campana, su voz quebrándose. "Ancla tu espíritu. Ahora."
Su Yan convocó la montaña—diez mil picos, inconmovibles. La ilusión se hizo añicos. La hermosa mujer parpadeó y desapareció. En su lugar yacía un cadáver con un agujero en el pecho, sangre negra secándose en sus labios.
Ella intentó de nuevo. Seducción. Amenazas. Visiones de aniquilación que volvieron el aire ceniza. Su Yan caminó a través de todo, su mente fija en lo único que importaba.
La mesa de té.
La choza era leña. El techo se había ido. Pero la mesa permanecía intacta, como si la tormenta hubiera olvidado que existía. La tetera descansaba primorosamente junto a una sola taza, vapor ondulándose de su borde en una espiral perfecta.
Su Yan se agachó. Debajo de la mesa, encontró tallados. Un gigante inclinándose ante el ataúd. Y palabras, grabadas profundamente:
El gigante había sido un genio. Había guardado este lugar, cultivado aquí, y en un momento de debilidad, aceptado a la mujer como su maestra. Ella le dio un arte inmortal roto, destinado a encadenarlo. Él había fingido ser el tonto, robado cada fragmento, y pasado mil años reconstruyéndolo en algo verdadero.
Pero la ascensión era una mentira. Algo bloqueaba el camino. Algo hambriento.
Desilusionado, el gigante había regresado aquí. Había cansado de la voz de su maestra. Y así había servido una última taza de té. Derrámala, y la infusión despertaría cada arma en la cámara, volviéndolas contra ella en una danza de aniquilación.
La inscripción terminaba con un nombre: Dejado por el Maestro del Palacio de la Píldora de Barro.
La sangre de Su Yan se heló.
El cadáver se movió. Alcanzó un arco antiguo, y el arma chilló en protesta, desgarrando la carne de su brazo hasta dejar al descubierto músculos brillantes. A ella no le importó. Disparó.
Una flecha de luz lanzó hacia el cráneo de Su Yan.
La campana se arrojó entre ellos. El impacto la empujó hacia atrás, rozando la pared de jade con un sonido como metal desgarrándose. Una abolladura se hundió en su flanco de bronce.
Ella disparó de nuevo. Y otra vez. Cada flecha golpeó la campana, martillando nuevos cráteres en su antiguo cuerpo.
"¿Ya terminaste?" gritó.
Su Yan levantó la taza.
Arrojó el té.
El líquido se convirtió en una inundación. No agua—algo más antiguo, más denso, cargando el peso de tres mil años. Las armas antiguas se alzaron en el torrente, girando, golpeando, guiadas por una inteligencia que ya no vivía. Se movían como los miembros de un gigante con mil brazos y mil rostros, cada golpe perfecto, implacable, divino.
La mujer gritó. Abandonó el arco, desató cada resto de luz inmortal en su cuerpo destrozado, y por un momento la inundación se detuvo.
Entonces rompió a través.
Agua y bronce y hueso se derramaron en sus ojos, su boca, la herida en su pecho. Su carne se desprendió como papel mojado. Los huesos se alzaron en el diluvio, altos, orgullosos y terribles.
Luego ellos también se desmoronaron en polvo.
Las armas cayeron, una por una, su propósito cumplido. Incluso el arma divina se corroyó, picada, y voló hacia la luz de ascensión, rota más allá de toda reparación.
Su Yan y la campana se colapsaron sobre la piedra mojada.
"La mitad de mi qi", gimió la campana. "Cinco días de descanso, como mínimo."
Su Yan se levantó lentamente, mirando el polvo donde un dios había muerto. Su voz era muy pequeña.
"El Maestro del Palacio de la Píldora de Barro era un gigante. El esqueleto que Zhou Qiyun mató era apenas del tamaño de un hombre."
Se volvió hacia la campana.
"¿Entonces a quién mató realmente Zhou Qiyun?"