Kapitel 598 — Der Geruch der Gefahr

»Eine wahrhaft meisterhafte Klingenkunst!«

Bainzhilu blickte zu dem in der Luft strahlenden Schlachter empor und konnte sich des Lobes nicht enthalten: »Wirklich eine meisterhafte Klingenkunst! Der Kaiserliche Himmel der Erleuchtung ist reich an hervorragenden Menschen, selbst in einer Zeit, da die Wege der Kultivierung und die göttlichen Kräfte lückenhaft und abgebrochen sind, gibt es noch derart außergewöhnliche Gestalten – wahrlich ein vortrefflicher Ort!«

Als er die Klingenkunst des Schlachters erblickte, wurde seine Sehnsucht nach der Öden Ruine nur noch größer.

Gemessen an ihm war der Schlachter sehr »jung«; obwohl er kein vollständiges System der Kultivierung erhalten hatte, war er doch durch die Klingenkunst in den Weg eingedrungen und hatte die Stufe der Klingenkunst-Einweihung erreicht, die unzählige Götter und Dämonen des Taihuang-Himmels und der Dämonenstämme niemals erreicht hatten.

Bainzhilu vermochte zu erkennen: Sollte der Schlachter einst seine Schwachstellen ausgleichen, so bestünde auch für ihn die Hoffnung, ein wahrer Gott zu werden. In so jungen Jahren bereits eine derartige Vollendung – das musste das Werk des Kaiserlichen Himmels der Erleuchtung sein!

»Diese Technik hat er mir nicht beigebracht …«

Der Opferwein-Meister Bashan riss den Mund auf, seine Stimme dröhnte wie Donner, und er wandte sich an Shen Mu: »Hat der Meister sie dir beigebracht?«

Shen Mu antwortete ehrlich: »Er hat sie mir beigebracht. Doch meine Stufe reicht nicht aus, ich vermag sie nicht auszuführen.«

Der Opferwein-Meister Bashan empörte sich: »Der Alte ist parteiisch! Diese Technik ist zu stark, viel zu stark …«

Es war indes nicht so, dass der Schlachter parteiisch gewesen wäre. Damals, als der Schlachter mit seinem Oberkörper in das Dorf Yincan gekrochen war, war er die meiste Zeit von Wahnsinn befallen gewesen, hatte Tag für Tag den verfluchten Himmel beschimpft und ihn zerschmettern wollen; in seinen klaren Momenten aber war er wortkarg und schweigsam gewesen.

Der Schlachter jener Zeit litt große Not – nicht weil ihm nur der Oberkörper geblieben war, sondern weil er nicht in den Himmel aufsteigen konnte, um für seinen Freund Rache zu nehmen und für seine Klinge Genugtuung zu erlangen.

Um gegen die Götter des Himmels wie den Herrn des Sonnensterns vorzugehen, hatte er sich in seinem Wahnsinn unablässig abgemüht und unzählige Klingentechniken ersonnen, doch stets vermochte er die göttlichen Kräfte der Himmelsgötter nicht zu durchbrechen.

Der Grund für seinen Wahnsinn war, dass er zu viel gedacht hatte.

Nachdem Großmutter Zhu den kleinen Shen Mu am Flussufer aufgelesen hatte, wurde das wahnsinnige Herz des Schlachters allmählich durch dieses kleine Kind erlöst, und sein Herz fand einen Halt.

Von da an wurde der wahnsinnige Schlachtertu immer seltener von seinem Wahn heimgesucht; einst hatte er sich durch zu vieles Denken in den Wahnsinn getrieben, doch nachdem Shen Mu gekommen war, beruhigte sich sein Inneres, und er verschmolz und durchdrang allmählich, was er einst gedacht hatte.

Als er durch die Klingenkunst in den Weg eindrang, erschuf er die neunte Form des Himmelsmessers – die Klinge, die den hellen Mondring öffnet.

Diese eine Klinge war sein Werk der Wegeinweihung, durch das er zum beispiellosen Großmeister des Klingenweges wurde.

Der Opferwein-Meister Bashan hatte einst die acht Formen des Himmelsmessers erlernt, doch der Schlachter war ihm wahrlich lästig; jedes Mal, wenn er ihn erblickte, ging er ihm aus der Ferne aus dem Weg. Erst vor kurzem hatte Bashan ihn eingeholt, und diese Technik hatte er ihm noch nicht beibringen können.

Zudem verlangte die Technik der Klinge, die den hellen Mondring öffnet, nicht nur eine überaus hohe Kultivierungsstufe, sondern auch eine überaus hohe Vollendung der Klingenkunst. Der Opferwein-Meister Bashan hatte bereits den Weg der Verschmelzung von Kampf und Gesetz beschritten und konnte unmöglich durch die Klingenkunst in den Weg eindringen; selbst wenn der Schlachter sie ihm beigebracht hätte, hätte er sie kaum erlernen können.

Das Blut des Herrn des Sonnensterns regnete aus dem weiten Himmel herab und verwandelte die Umgebung im Umkreis von hundert Meilen in ein Meer aus Feuer. Sein Blut war das Blut des goldenen Raben, in dem der Sonnenessenz-Geist verborgen lag; kaum berührte es den Boden, verwandelte es sich in Flammen, und die Flammen erloschen nicht.

Plötzlich stürzte eine große Sonne vom Himmel herab, schlug auf die Erde, die Erde erbebte, und wo die Sonne niedergegangen war, ward alles ein Meer aus Feuer.

Qi Jiuyi runzelte die Stirn, doch sogleich glättete sie sich wieder.

Dass der Herr des Sonnensterns tot war, war für ihn kein Übel; der Herr des Sonnensterns war ein Helfer, den er bei seinem Gang in die untere Welt herbeigerufen hatte, war er doch stets in der unteren Welt verweilt und mit deren Geographie wohlvertraut.

Qi Jiuyis Absicht, den Herrn des Sonnensterns herauszurufen, war gewesen, durch dessen Hand Shen Mu zu finden. Da Shen Mu nun gefunden war, spielte es keine Rolle mehr, ob der Herr des Sonnensterns lebte oder starb.

Der Schlachter schritt heran, die lange Klinge über der Schulter, das Blut des Herrn des Sonnensterns war auf seinen Körper gespritzt und setzte ihn in Brand, doch er war ein Leib des Zinnobervogels, dieser Schaden war unbedeutend.

»Köstlich!«

Des Schlachters Brustkorb war weit aufgerissen, unter den Rippen war das zuckende Herz zu erkennen; offenbar war auch er aus dem Kampf mit dem Herrn des Sonnensterns nicht unversehrt hervorgegangen und hatte schwere Wunden davongetragen, doch er lachte: »Jahrhunderte des Wahnsinns, mit einer Klinge aufgeschlitzt, das ist wahrlich verdammt köstlich!«

Der Alchemist eilte bestürzt herbei, betrachtete sorgfältig seine Wunde und sagte mit gerunzelter Stirn: »Schweineschlächter, du wärst um ein Haar erledigt worden, und du redest noch von Köstlichkeit? In deiner Wunde haften die göttlichen Kräfte des Herrn des Sonnensterns, ich vermag sie nicht für dich zu vertreiben, das musst du selbst tun. Sei vorsichtig, dass du dir nicht das Herz zerdrückst – du bist schließlich kein Xing'an, der nach einem Herztausch weiterleben kann. So köstlich dein Mord auch gewesen sein mag, du hättest beinahe dein Leben verloren; so tollkühn darfst du nicht vorgehen.«

»Die Klingenkunst kennt nicht so viele Wandlungen wie die Schwertkunst. Die wahre Klingenkunst ist geradlinig, ein einziger Hieb über Leben und Tod: Fängst du ihn ab, lebst du! Fängst du ihn nicht ab, stirbst du! So einfach ist das!«

Der Schlachter steckte die Klinge in die Scheide zurück, stieß einen wütenden Schrei aus, und in der Wunde auf seiner Brust blitzten zahllose feine Klingenlichter auf, die die Reste der göttlichen Kräfte des Herrn des Sonnensterns unmittelbar auslöschten. Mit dumpfer Stimme sprach er: »Einst legte ich in der Klingenkunst Wert auf Feinsinn und auf vielfältige Wandlung, doch seit ich durch die Klingenkunst in den Weg eingedrungen bin, habe ich das Vielfältige zum Einfachen gemacht. Die früheren Techniken – das nächtliche Zerschneiden tausendfacher Stürme, das sonnengleiche Bescheinen tausendfacher Wellen des östlichen Meeres – waren allzu umständlich. Die jetzigen – die lange Klinge, die des Mondes Seele aufhängt, die Klinge, die den hellen Mondring öffnet – werden immer einfacher.«

Bainzhilu blickte um sich und sprach zu den vielen göttlich Begabten der Dämonenstämme: »Merkt euch seine Worte, sie sind überaus vernünftig. Zauberkünste, göttliche Kräfte und Kampftechniken müssen künftig alle vom Vielfältigen zum Einfachen geführt werden. Doch er hat nicht alles gesagt. Das Einfache entsteht aus dem Vielfältigen; zuerst gibt es das Vielfältige, das Vielfältige ist ein notwendiger Weg – ohne das Vielfältige durchlaufen zu haben, vermag man das Einfache nicht zu begreifen. Das sogenannte Einfache besteht darin, die Kraft in einer Linie zu verdichten und den Weg in einer Linie zu sammeln.«