Capítulo 593 — El viejo letrado cuyos versos aplastan la Vía Láctea

—¡De acuerdo! —dijeron al unísono la anciana Zhu y los demás.

El Viejo Sordo hundió la mano en el abismo de la ciudad de Wuwang, y su poder manó en torrente: una columna de magma se alzó hasta el cielo. El Viejo Sordo tomó un enorme pincel, usó el magma como tinta y la tierra como papel, y sobre el suelo trazó unos trazos que corrían cual dragones y serpientes.

Su pincel tenía por pelo la cola de un lobo de fuego que había cultivado hasta el reino de la comunicación con los dioses, y por vara un hueso divino obtenido de unas ruinas del Yermo. Shen Mu solía jugar con él en su infancia, y siempre acababa llevándose un golpe del Viejo Sordo en la palma de la mano.

Aquel pelo de lobo ígneo podía bañarse en el fuego sin quemarse, y el hueso divino permitía liberar el poder a placer, ¡y escribir textos con absoluta soltura y embriaguez!

El Viejo Sordo había sido siempre apacible y cortés, incluso un tanto pedante: cuando tenía dinero, su porte era soberbio, como el de un príncipe encumbrado que juega entre los mortales; mas cuando no lo tenía, era un pobre andrajoso que se agachaba en una esquina a vender cuadros sin atreverse siquiera a pregonar.

Y ahora, al empuñar su pincel, la punta se volvió de golpe salvaje y desenfrenada, y él entero se volvió de golpe salvaje y desenfrenado, con ese ánimo arrollador y ese delirio desatado que sólo posee el letrado que señala el mundo con la mano.

—¡Viejo Sordo, yo te ayudo! —Al ver la punta del pincel, los trazos que se deslizaban y aquel cuadro que ardía furioso entre las llamas, Zai Fu sintió brotar en su pecho un ánimo heroico, y de un tajo allanó la tierra para que el Viejo Sordo pudiera pintar a sus anchas.

Usó su energía primordial como pilar, y con aquella columna de energía primordial removió el magma del aire para que no se helase y se convirtiera en piedra, y entonó en voz alta: »El pincel corre cual dragón y serpiente, los versos vuelcan el río y la Vía Láctea; ¡en la flor de la juventud, virtud y arte ambos cumplidos! Presenté memoriales ante la corte imperial y la mano del emperador me encumbró por encima de todos los talentos. ¿Quién hay que no arrebate la cabeza del dragón? Pues dejad que otros alcancen, aun así, hazañas estremecedoras. Mas él, ¿qué tiene? Derramado por el cielo entero, ¡qué nombre tan espléndido! Recuerdo que hubo un tiempo en que se le rendía culto: ayer el Tiantu, hoy la ciudad de Wuwang. Suspiro, con la cabeza blanca y la túnica azul, al volver a cruzar el umbral de los invitados. Traigo con respeto un rollo de poesía y prosa; ¡confío en el viento inmortal que lo sople hasta Pengying! En la tierra en que hallo reposo, quemaré incienso y cortaré flores, ¡y seré un viejo letrado!« (nota 1)

Le brotó la inspiración poética, y aquel ci tenía un sabor heroico del todo singular, que agotaba el recorrido vital entero del Viejo Sordo: desde príncipe heredero del Tiantu, con su arte coronando a todos los héroes y su fama de caligrafía por el mundo entero, hasta la ruina del reino y la destrucción del hogar, la pobreza y la miseria, el vender cuadros para vivir, de modo que el corazón no podía sino llenarse a la vez de un ardor exaltado y de una amarga desolación por las canas de la vejez.

—¡Aba!

El Artesano Silencioso levantó el pulgar; en su dantian resonó un estruendo, como si un sol ardiera, y el horno de hierro a su espalda, cual volcán en erupción, vertió su fuego furioso dentro del magma.

El fuego ardía con furia; Zai Fu, con su energía primordial por mazo, removía el magma, y la luz de las llamas le iluminaba el rostro y el pecho, enrojecidos por el calor.

El Viejo Sordo soltó una gran carcajada, como si estuviera ebrio, y se abandonó cada vez más a sí mismo; sus pasos se volvieron vacilantes, y su gran pincel, cada vez más libre de toda regla: como dragón, como serpiente, como fénix en vuelo, como libélula que roza el agua, como golondrina joven que aprende a volar, como buey viejo que ara la tierra.

A su espalda se alzó su Espíritu Primordial, que empuñó el pincel junto a él, volcando en ello toda la sangre de su corazón, y escribió un texto grandioso y turbulento, y el aliento de montañas y ríos.

A un lado, Shen Mu, Bashan el Libador, la anciana Zhu y los demás contemplaban la escena estupefactos.

Jamás habrían imaginado que el Viejo Sordo, siempre de rostro grave y modales honestos y sencillos, tuviera también un lado tan desenfrenado, tan dado a seguir sus caprichos.

Con el magma por tinta y la tierra por papel, en poco tiempo cubrió de magma y llamas una extensión de varias decenas de mu a la redonda; el cuadro trazado en el suelo, envuelto en el resplandor del fuego, brillaba dorado hasta herir la vista.

¿Quién podía imaginar que en el pecho de un simple viejo letrado cupiera un arrojo tan pleno y desbordante?

El Viejo Sordo pintaba sin detenerse; pintó el cielo y la tierra, el cielo en blanco, la tierra verde; pintó vientos, nubes, truenos y relámpagos; pintó imponentes montañas y ríos; pintó dioses y demonios uno tras otro, todos de posturas distintas, sin que dos se parecieran; pintó ejércitos sin fin, de aire matador, cargando, con aquellos músculos y tendones que parecían de acero, deformes y feroces, y espadas y sables afilados y relucientes.

Pintó el campo de batalla, pintó incontables figuras ágiles que saltaban, y a Shen Mu y a los demás les bastó una sola mirada para sentir que los dioses y demonios del cuadro, y aquel ejército en marcha, estaban a punto de saltar fuera de la pintura.

¡La fuerza explosiva de aquellos músculos, las siluetas que blandían el sable y lo hacían caer, los relámpagos y truenos a punto de estallar desde las nubes, el aguacero presto a desatarse, el huracán que silbaba, los tornados que arrasaban, las montañas que se derrumbaban, los mares que hervían: todo era tan real!

El Viejo Sordo estaba pintando un mundo grandioso y tumultuoso, ¡estaba haciendo que ese mundo entrara en la realidad!

El poema de Zai Fu hizo estallar su inspiración, agitó sus sentimientos, despertó el arrojo y la fuerza creadora de su pecho; se hundió por completo en aquella creación demente, dando rienda suelta a lo que su corazón dictaba, desatando sus fantasías.

Tras no saberse cuánto tiempo, el Viejo Ciego dijo con angustia:

—¡El ejército de la raza demoníaca está a punto de llegar! ¡Todavía está a cien li de aquí!

El Viejo Sordo hizo oídos sordos y siguió pintando.

El Viejo Ciego frunció el ceño y dijo:

—¡Ochenta li!

Shen Mu alzó la vista hacia los ochenta li de distancia: allí, una negra y sombría energía demoníaca fluía hacia este lado como niebla negra a toda velocidad. Abrió sus pupilas con capas y capas de líneas de formación, y su corazón se estremeció: entre las montañas, incontables monstruos demoníacos enormes desbordaban una tras otra las cimas como una marea, corriendo sin descanso, blandiendo armas extrañas de toda clase, y con la boca abierta, gritando, se precipitaban hacia aquí.

Iban medio desnudos, con las ropas hechas jirones; no parecían los demonios de Luofu Tian, sino más bien gente que huía de una catástrofe.

De cuerpos enormes, corrían como el viento, de formas monstruosas, como si distintos seres vivos hubieran sido cosidos y ensamblados en un solo monstruo; sus músculos y órganos eran retorcidos y deformes, muchísimo más terribles que los de la raza demoníaca.

Algunos monstruos tenían el cuerpo cubierto de cabezas de toda clase de razas; sus brazos estaban formados por incontables brazos retorcidos entre sí; otros eran puro hueso blanco, como monstruos crecidos de un esqueleto; algunos tenían el rostro sembrado de ojos grandes y pequeños; otros, como ciempiés, tenían incontables patas.

Sus armas eran también extremadamente primitivas: grandes garrotes de hueso con carne y sangre adheridas; en sus ojos brillaba la sed de sangre, y a su paso lo destruían todo.

—¡Esto no es la raza demoníaca, sino monstruos venidos de Youdu!