Kapitel 260 — Der alte Ochse und der zerbrochene Karren

Da fasste die Menge sich innerlich zusammen; in der Tat, so war es: Überall herrschte Not, Rinder, Schafe und Vieh waren aufgegessen worden – wie konnten da in so kurzer Zeit drei Ochsenkarren daherkommen, und ausgerechnet alle hier vorbeiziehen?

Auf diesem Ochsenkarren saßen ein altes Ehepaar, eine weißhaarige Alte und ein halb alter, halb nicht alter Greis. Die Menge wartete still, bis der Karren vorüber wäre.

Doch der Karren hielt an. Der Ochse fürchtete sich nicht im Geringsten vor dem schrecklichen Anblick, der sich ihm bot. Der Alte und die Alte auf dem Karren sprangen herab und breiteten – als vollführten sie ein Zauberkunststück – das Tuch auf dem Karren aus, schüttelten es leicht, zogen es dann wieder weg, und auf dem Ochsenkarren standen mit einem Mal ein Dutzend seltsam gestalteter Menschen, die den nicht eben großen Karren so vollstopften, dass sie beinahe über den Rand hinausgedrängt wurden.

»Die rechte und die linke Schutzgesandtin der Sekte der Verborgenen Dämonen, die zwölf schutzverleihenden Ältesten und zwei Himmelskönige.«

Der Dao-Meister blickte herab, sein Antlitz zeigte einigen Unmut: »Man sah nur einen Ochsenkarren kommen, zwei Menschen und einen Ochsen – und heraus springen unvermutet sechzehn Personen. Die Sekte der Verborgenen Dämonen versteht ihr Gaukelspiel trefflich.«

Die linke Schutzgesandtin Kong Lingxian hob den Kopf und sprach mit einem Grinsen: »Wir, die wir auf den Landstraßen wandern, lieben das Gaukelspiel, verdienen uns damit unser Brot und bitten das verehrte Publikum um eine Gabe – dass wir die Herren Grundbesitzer zum Lachen bringen, sei uns verziehen.«

Die rechte Schutzgesandtin Xue Bi'e sprach mit einem Lächeln im Gesicht: »Alter Kahlkopf, alter Daoist, als der Sektenmeister übers Neujahr heimkehrte, hat er uns angewiesen, dem Kaiser zu folgen. Ist der Kaiser in Not, so können wir Alte und die alten Brüder der Sekte uns dem nicht entziehen – sonst müssten wir, wenn der Sektenmeister übers Neujahr zurückkehrt und zur Rechenschaft zieht, die Schuld nicht tragen.«

Die zwölf Schutzältesten und die beiden Himmelskönige der Sekte der Verborgenen Dämonen sprangen vom Karren herab. Der Himmelskönig Shi und der Himmelskönig Yu reckten und streckten ihre Glieder, grüßten die Menge ringsum und sprachen mit entschuldigendem Lächeln: »Ihr alle seid hoch über uns stehende Persönlichkeiten; wir kleinen alten Männer grüßen euch ergebenst. Als der Sektenmeister uns den Kaiser übergab, war dieser noch wohlauf. Solltet ihr ihn zu Tode bringen, so hätten wir dem Sektenmeister einen toten Kaiser zu übergeben; zürnte der Sektenmeister, so bliebe uns nur, mit dem eigenen Tod die Schuld zu sühnen.«

Der Meister der Bettlerzunft, Qi Dayou, sprach mit lauter Stimme: »Dämonische Irrlehrer! Der Hof und die Sekte der Verborgenen Dämonen fließen im selben Schlamm zusammen. Ihr Brüder vom Großen Donnerklang-Tempel, befasst euch nur damit, die Dämonen zu bezwingen und das Böse auszurotten!«

»Tötet!«

Ein wütender Schrei ertönte, sogleich erbebte der Donner den Himmel, und der Kampf brach los. Im selben Augenblick schlugen wilde Qi-Wogen nach allen Seiten und ebneten ganze Wälder und Bergflächen ein!

Dieser Kampf übertraf noch den Feldzug des Kaiserlichen Lehrers von Jingping zur Niederschlagung der Rebellion. Zwar gab es in jenem Feldzug viele Wesen der Sektenmeister-Stufe, doch gegenüber den Meistern der Sektenmeister-Stufe der drei großen heiligen Stätten standen sie noch eine Stufe zurück. Und da auch der Hof einer großen heiligen Stätte gleichkam, prallten die Stärksten von vier großen heiligen Stätten aufeinander – man ermesse die Wucht!

Doch diesmal rückten die Meister der Sektenmeister-Stufe des Großen Donnerklang-Tempels und der Dao-Schule nahezu mit ganzer Macht aus, während die Starken des Hofes und der Sekte der Verborgenen Dämonen nur zur Hälfte erschienen waren. Und mit dem Dao-Meister und dem Tathagata dazu war dieser Kampf keineswegs aussichtsreich.

Kaum begann der Kampf, da fielen schon die Ersten.

Der Langohr-Mönch suchte unmittelbar Quan Dingwu auf. Beide Meister der Gottesbrücken-Stufe öffneten ihre göttlichen Schatzkammern vollständig und fochten, dass Himmel und Erde barsten. Der Langohr-Mönch war das Haupt der Arhat-Halle des Großen Donnerklang-Tempels, tief bewandert in der buddhistischen Lehre und meisterhaft in der Kunst des siegreichen Kampfes.

Quan Dingwu aber war General der leichten Kavallerie, ein Leben lang im Sattel, im Krieg und im Töten, hatte Reiche vernichtet und Sekten ausgelöscht, hatte Tod und Leben durchschritten. In frühen Jahren, als die Akademie des Großen Lernens eben gegründet worden war, hatte der Kaiserliche Lehrer von Jingping die Meister aller Welt versammelt, um Dao-Gesetze und göttliche Kräfte zu erforschen – Quan Dingwu war unter ihnen, und man darf sagen, er zählte zu den allerersten Starken des Reiches Jingping.

Als die Kunst des siegreichen Kampfes auf die Kunst des Tötens im Kriege traf, da zeigte sich schon beim ersten Zusammenprall ein Meer aus Blut, das den Himmel überflutete, und über dem Blutmeer loderte ein prasselndes Kriegsfeuer. Diese Erscheinung war, als wäre sie leibhaftig vorhanden, und doch war sie aus Quan Dingwus Mordlust geformt.

Eine große Buddha-Gestalt stand über dem Blutmeer, und vor dem großen Buddha stand der Langohr-Mönch, der gegenüber dem gewaltigen Buddha um vieles kleiner wirkte. Aus dem Blutmeer und dem Feuer meerte ein Mensch mit einem Schrei auf ihn zu – es war Quan Dingwu, hinter ihm ein Pferd, das über das Kriegsfeuer schritt, und auf dem Pferd jener Mann, einem Teufel, einem Todesgott gleich, grimmig und furchtbar, boshaft und unvergleichlich wild!

»Dämonischer Irrlehrer, der du den wahren Buddha nicht kultivierst, tausend Tode verdienst du!«

Um den Langohr-Mönch erschien goldenes Licht; er kreuzte die Arme, sprach die wahren Worte des Buddhismus und wandte zugleich zwei Siegeltechniken an, überaus kunstvoll, und griff Quan Dingwu dort an, wo dieser sich retten musste!

Doch Quan Dingwu wich nicht im Geringsten aus, ließ diese beiden Techniken des siegreichen Kampfes auf sich niederprasseln. Unter Quan Dingwus Achseln wirbelten Arm um Arm – aus Ur-Qi geformt –, die Klingen, Schilde, Speere, Lanzen, Schwerter und Hellebarden hielten: Die Klinge hieb, der Schild stieß, der Speer hob, die Lanze durchbohrte, das Schwert schnitt, die Hellebarde hakte – sie zerschnitten dem Langohr-Mönch die Arme, der Schildstoß zerschmetterte seinen Schädel, der Speer durchbohrte seine Brust und hob ihn empor, die Lanze fuhr ihm zum Rücken heraus, der Schwertglanz strich ihm über die Kehle, und die lange Hellebarde hakte seinen Leib empor!

Und hinter ihnen traf der Todesgott auf den großen Buddha, prallte krachend zusammen, Feuer meer und Blutmeer wogten auf, wie ein großer Strudel, der um die beiden heulend kreiste.

»Du weichst nicht aus …«, sprach der Langohr-Mönch mit rauer Stimme, von Quan Dingwu in die Lüfte gehoben, an der langen Hellebarde hängend.

Ein großer Schild stürzte vom Himmel herab und zerschmetterte ihn zu Staub und Knochensplittern.

»Auf dem Schlachtfeld tötet man mit ein, zwei Hieben – wozu ausweichen? Das Schlachtfeld ist die Kunst des Tötens; mit dir im Kampf der Gesetze zu streiten, hieße ja, mit meiner Schwäche gegen deine Stärke anzutreten.«

Quan Dingwu spuckte in großen Mengen Blut; die beiden Siegeltechniken des Langohr-Mönchs hätten ihm beinahe die fünf Eingeweide und sechs Organe zerschmettert, auch Rippen und Schulterblätter waren ihm zertrümmert, und der Schmerz ließ ihn scharf die Luft einziehen.

Da drückte mit einem Mal eine goldene Handfläche herab, und mit einem donnernden Krachen schlug sie ihn in den Erdboden. Ein weiterer Mönch stürmte heran, die Hände in leerer Umarmung, und ein achtzehnfach geschichteter Schatzpagode stürzte krachend herab, voller Götter und Buddhas, und drückte Quan Dingwu, dass Knochen brachen und Sehnen rissen.