Kapitel 250 — Rouge und weiße Gebeine

Auf der Goldenen Spitze herrschte tiefe Stille; nur das Klappern der Gebetsketten war zu hören, und von Zeit zu Zeit erlosch das Buddha-Licht hinter dem Haupt eines Mönchs und fiel vom Himmel herab.

Der alte Tathagata ließ den Blick ringsum schweifen und las in den Mienen der Bodhisattvas, der Ehrwürdigen und der Arhats: Fan Xuanshu, der einstige Dämonen-Sektenmeister, war in Si Youyous Gestalt vor den Mönchen erschienen, hatte ihren Geist verwirrt, ihr Buddha-Herz verwundet, und wirre Gedanken wucherten empor.

Selbst dass er soeben seine Buddha-Dharma-Kraft entfaltet und die Fleischesleiber der vielen Tathagatas im Turm der Zehntausend Erscheinungen erweckt hatte, vermochte sie nur für eine Weile niederzuhalten.

Wenn das Buddha-Licht hinter dem Haupt erlosch und vom Himmel herabfiel, so bedeutete das, dass das Buddha-Herz zerbrochen war. Das Buddha-Tor legt Wert auf die Übung des Geistes; war das Buddha-Herz zerbrochen und von Karma-Frucht befleckt, so zerfiel die Geistesverfassung, und die Hinabfallenden waren nicht mehr einzelne Mönche – sie waren bereits gewöhnliche Weltmenschen.

Wenn sie aus der Höhe stürzten, so stürzten sie von einem hohen, von der Staubwelt fernen Ort hinab in die Staubwelt. Manche würden umkehren, umkehren und das rettende Ufer erreichen; andere aber würden den Großen Tingming-Tempel verlassen und in der Staubwelt ringen, um Erlösung zu suchen. Nur allzu leicht jedoch, einmal das weltliche Herz geweckt, war die Erlösung nicht mehr zu erlangen.

Si Youyous Schönheit hatte viele von den hohen Rängen des Großen Tingming-Tempels hinabstürzen lassen; der Verlust war schwer.

Doch das war Shen Mu und den Seinen nicht zu verübeln; hatten sie doch gewarnt. Der alte Tathagata hatte darauf bestanden, Großmutter Zhu in ihrer wahren Gestalt zu sehen, um ihr Buddha-Herz auf die Probe zu stellen.

Und dennoch gab es auf dem Berg einige wenige, deren Buddha-Herz unerschüttert blieb; diese hohen Mönche waren jedoch aus einem andersartigen Geschlecht zur Erleuchtung gelangt und nicht von Menschenart. Mochte Großmutter Zhu auch schön sein – sie war nicht von ihrem Geschlecht, und diese hohen Mönche vermochten an ihr nichts Schönes zu erblicken; sie war für sie nur ein stinkender Ledersack.

»Eure Übung ist noch nicht weit genug. Ihr hängt an der äußeren Erscheinung und habt die wahre Solcheit nie geschaut.«

Der alte Tathagata ließ den Blick ringsum gehen und wies die Mönche an: »Ihr seht ihre Schönheit und könnt euch nicht bezwingen, doch wisset nicht, dass die Schönheit, die ihr erblickt, nur die Schönheit ist, die ihr euch einbildet, nicht die wahre Schönheit. Zum Beispiel du, Bruder Haikong – hältst du sie für schön?«

Er meinte einen hohen Mönch, der aus einem andersartigen Geschlecht zur Erleuchtung gelangt war. Jener hohe Mönch sprach: »Ich bin nicht von ihrem Geschlecht und vermag ihre Schönheit nicht zu empfinden.«

Der alte Tathagata lächelte: »Eine Schönheit, die man nicht empfindet, weil man nicht vom selben Geschlecht ist, ist keine wahre Schönheit, sondern nur äußere Erscheinung. Schönheit ist die große Wahrheit, die große Solcheit, die große Erleuchtung, die große Weisheit. Lehrmeister Li, diese Hülle, an der du hängst, ist nicht die wahre Schönheit. In der Gesamtheit aller Wesen nimmt deine Schönheit nur das Wort ›Mensch‹ ein – erkennst du, wie eng das ist?«

Den Mönchen war, als ginge ihnen plötzlich ein Licht auf, und auch Shen Mu fand, dass seine Worte großen Sinn hatten. Er war eben doch der alte Tathagata, einer, der die große Erleuchtung erlangt hatte – vielleicht vermochte er wirklich, Fan Xuanshu, diesen Dämon des Herzens, zu bezwingen.

Dass Fan Xuanshu Großmutter Zhu hatte werden wollen, lag allein daran, dass Großmutter Zhu zu schön war; ihr Anblick hatte sein Herz des Weges verwirrt, hatte böse Gedanken und dämonische Gedanken in ihm erweckt, und so hatte er selbst Großmutter Zhu werden wollen.

Großmutter Zhu kicherte: »Alter Tathagata, es gibt unzählige Wege in der Welt; meine Tiansheng-Sekte nimmt davon nur das Wort ›Mensch‹ ein. Euer Buddha-Tor aber nimmt alle Wege ein – könnt ihr sie denn alle ausfüllen? Genug der Worte: Welcher Kräfte rühmst du dich, mich zu bezwingen?«

Der alte Tathagata lächelte leicht, nahm einen Bronzespiegel hervor und reichte ihn einem Ehrwürdigen an seiner Seite: »Bring ihm diesen Spiegel.«

Der Ehrwürdige nahm den Bronzespiegel, stieg vom hohen Podest herab und kam auf Großmutter Zhu zu. Als er ihr Antlitz erblickte, pochte sein Herz sogleich wild, und hastig schloss er die Augen, um nicht länger hinzusehen.

Er überreichte den Bronzespiegel; Großmutter Zhu nahm ihn in die Hand, betrachtete sich im Spiegel und sprach mit gluckendem Lachen: »Wahrlich eine Schönheit ohnegleichen – selbst ich empfinde Mitleid mit ihr.«

Als die Mönche ihre verführerische Art sahen, vermochten sich manche kaum zu beherrschen.

Der alte Tathagata lächelte: »Dreh den Spiegel um.«

Großmutter Zhu drehte den Spiegel um und erblickte darin ein weißes Gerippe – wohl das Bild, das sie nach ihrem Tode bieten würde.

»Was denkt Lehrmeister Li?«

Der alte Tathagata lächelte: »Magst du eine Schönheit ohnegleichen sein, am Ende des Lebens bleibt nichts als ein dürres Gebein. Findest du, dass dürres Gebein noch schön ist?«

Großmutter Zhu warf den Bronzespiegel zu Boden, zertrat ihn mit einem Fuß und sagte beiläufig: »Nichts als Gaukelspiel, um gewöhnliche Sterbliche zu narren – was redet ihr da von Rouge und Totenkopf. Tathagata, ich verstehe das sehr wohl. Ich bin nicht wie du und will im nächsten Leben in Glanz erstehen; mein eines Leben in vollen Zügen zu leben, genügt mir. Nach dem nächsten Leben zu streben ist nur Feigheit. Mit diesem kleinen Gaukelspiel bezwingst du mich nicht. Sagst, ein Spiegel vermöge mich zu bekehren? Dann lass mich doch in deinem Großen Tingming-Tempel ein wenig umhergehen und sehen: Bekehrst du mich, oder bekehre ich dir die ganze Schar der großen und kleinen Mönche? Wollen wir wetten?«

Der alte Tathagata runzelte leicht die Stirn: »Dir fehlt die Wurzel der Weisheit.«

Auch der blinde Alte dachte bei sich: Das steht übel. Er sagte: »Bruder des Weges, das Gerede von der Wurzel der Weisheit ist alles Unsinn. Leg lieber gleich Hand an und bezwinge ihn!«

Der alte Tathagata sann eine Weile, dann sprach er: »Lehrmeister Li war immerhin einst ein Dämonen-Sektenmeister. Ich führe sie in den Turm der Zehntausend Erscheinungen, um sie zu bezwingen. Ihr Mönche, eure Sammlung ist gering, eure Übung nicht weit genug – bleibt vor dem Turm der Zehntausend Erscheinungen und leistet Beistand.«

Die Mönche gehorchten, stiegen allesamt vom hohen Podest herab und sammelten sich rings um den Turm der Zehntausend Erscheinungen. Auch aus dem Turm selbst eilten einige Mönche hastig heraus, getrauten sich nicht, darin zu bleiben.

Der alte Tathagata lächelte: »Sektenmeister Shen, auch du bist ein Dämonen-Sektenmeister, und die dämonische Natur ist tief in dir. Seit alters sind Buddha und Dämon geschieden; der Sektenmeister ist Gast und kommt, Hilfe zu suchen – dich bezwinge ich nicht. Doch während ich Lehrmeister Li bezwinge, möge der Sektenmeister im Großen Tingming-Tempel verweilen, dem Buddha-Dharma lauschen und den finsteren Geist in seinem Herzen auflösen, auf dass er künftig weniger des Tötens schulde.«

Herr Huo und der blinde Alte hatten ein Herz klar wie ein Spiegel: Der alte Tathagata wollte sie im Großen Tingming-Tempel festhalten. Gelang es, sie zu bekehren, war es gut; gelang es nicht, so sollten sie nicht fortkönnen.

Shen Mu war überaus erfreut und sprach lächelnd: »Weiser Rat, Bruder! Dann werden wir euch belästigen. Möge der Bruder bald Lehrmeister Li, dieses alte Dämonenhaupt, bezwingen – welch unermessliches Verdienst!«

Der alte Tathagata lächelte leicht und befahl: »Lasst diese Gönner im Tempel wohnen.«

Ein Ehrwürdiger zögerte: »Bhagavan, viele Orte im Tempel sind heiliger Boden unseres Glaubens; sollten sie etwa wild umherstreifen …«