Kapitel 254 — Bodhis barmherziges Herz

Als Mönch Chenghuai in das Land Jingping kam, hingen noch immer Wolken am Himmel, die Folgen der Schneekatastrophe waren nicht verwichen, Soldaten waren allerorten mit der Rettung beschäftigt, die Katastrophenopfer flohen noch immer vor dem Hunger, und doch trieben zahllose Räuber und Diebe ihr Unwesen, plünderten Häuser und Gehöfte, und die Hungernden irrten umher – das Volk konnte wahrlich nicht mehr leben.

»Hier ist ein feister, zarter Mönch!«

Einige der Hungernden erblickten ihn und riefen voller Freude: »Den kann man essen, ohne ihn zu waschen!«

Mönch Chenghuai nahm schleunigst die Beine in die Hand. Die Hungernden hatten freilich schon seit wer weiß wie vielen Tagen nichts gegessen, konnten ihn nicht einholen und ließen es bleiben: »Ich hab doch gesagt, schreit nicht! Lasst ihn näher kommen, dann packt ihn, dann beißt zu, der zarte, feiste Mönch entkommt uns nicht.«

Chenghuai zitterte vor Angst. Zwei, drei Tage hungerte er, fand nicht ein einziges Krümchen, das den Magen gefüllt hätte, und wurde doch von den Hungernden mehr als ein Dutzend Mal zu Tode gehetzt.

Im Großen Tingming-Tempel herrschte tiefe Ruhe, doch draußen war die Welt so finster, überall Hungersnot. Von all dem stand nichts in den Sutren, und vermutlich dachte man über die Sutren überhaupt erst nach, wenn man satt und warm war.

Auch das Herz-Sutra, das er mitgebracht hatte, nützte nichts; den leeren Magen konnte es nicht füllen.

Die Gegend lag abgelegen, die Opfer waren zahllos, die kaiserliche Macht reichte nicht bis hierher, überall Verhungerte, und die Leichen der Verhungerten lagen kreuz und quer am Wegesrand.

Und wilde Wölfe und streunende Hunde, die sich von Menschenleibern nährten, waren zu Dämonen geworden, zogen in Rudeln umher und jagten Menschen.

Hunde waren eigentlich gezähmt, doch in Hungerjahren fraßen auch sie Menschen; sie vermehrten sich schnell und waren wilder als die Wölfe!

»Das hier ist eine Hölle …«, sagte Mönch Chenghuai, als er all die Dämonen und Ungeheuer sah, überall Leichen, und die Tränen flossen ihm.

»Mönch, hast du Kinder?«

Ein Katastrophenopfer mit gelber, hagerer Haut zerrte an seinen Gewändern, ein Kindlein im Arm, das Gesicht voller Hunger: »Gib mir dein Kind, mein Kind gebe ich dir, du isst mein Kind, ich esse dein Kind …«

Mönch Chenghuai schrie auf, riss sich los und floh in wilder Hast.

»Tathagata –«

Chenghuai war weiß Gott wie viele Li gelaufen, konnte nicht mehr, fiel auf die Knie und rief in bitterem Jammer: »Du weilst im Großen Tingming-Tempel – siehst du denn nicht diese Welt?«

Benommen, taumelnd ging er weiter, und vor ihm lag ein Tempel. Chenghuai stürmte hinein und sah, wie an den Balken des Tempels ein paar Menschen hingen, mit dem Kopf nach unten, gehäutet, und ein paar Mönche hockten in einer Ecke und aßen aus eisernen Schüsseln Fleisch. Als sie ihn kommen sahen, erschraken sie und fuhren auf: »Abt, Abt, da ist ein Mönch, ein einzelner!«

Der alte Abt trat eilig heraus: »Woher kommt der Mönch? Auch bei uns sind die Vorräte knapp, die Hungrigen haben sogar die Erdkrume mehrfach abgekaut. Yuanding, gib ihm eine Schüssel zu essen und lass ihn ziehen. Barmherzig ist unser Buddha.«

Eine Schüssel Menschenfleisch ward ihm vorgesetzt; Mönch Chenghuai erstarrte, und mit einem Mal war ihm, als stürzte der Buddha in seinem Innern ein, zerbräche.

Er sprang auf, schlug wie von Sinnen auf die Buddhastatue ein, stieß sie um, zertrümmerte sie, und die anderen Mönche fuhren herbei, hielten ihn zurück und schrien zornig: »Der Mönch ist wahnsinnig, vom Dämon besessen! Er lästert den Buddha, verrät den Meister und die Ahnen!«

Mönch Chenghuai ließ sich von ihnen schlagen, ohne sich zu wehren, und bald war er zu einem blutigen Klumpen geschlagen. Da eben stürmte eine Schar Soldaten heran und hieb die Mönche des Tempels nieder.

»Diese Mönche fressen Menschen, kennen kein Gesetz mehr … General, hier liegt noch ein Mönch, zu Klumpen geschlagen. Ei, er atmet noch!«

Die Soldaten hoben ihn auf und trugen ihn herbei; der General warf einen Blick auf ihn: »Er stirbt nicht. Mönch, du hast doch was drauf, weshalb wehrst du dich nicht, wenn man dich schlägt?«

Mönch Chenghuai sagte mit stumpfem Blick: »Ich bin voller Blößen …«

Der General lachte: »Voller Blößen, das ist gut. Wer hat nicht ein paar Blößen? Nur wer seine Blößen kennt, ist ein Meister. Du kannst was, komm mit mir, die Saat schützen. Diese Flüchtlinge kauen sogar die Grassoden ab; die frisch gesäte Frucht werden sie uns auch wegfressen, wenn wir sie nicht schützen. Leute, steckt den Tempel in Brand!«

Die Soldaten traten vor und legten Feuer, rasch loderte der Tempel empor.

Mönch Chenghuai nickte, dann fuhr er jäh zusammen und rannte zum Feuer: »Meine Sutren!«

Der General ließ ihn festhalten: »Was für Sutren? Wie dick?«

»Nur zwei Seiten.«

»Jetzt ist es eisig kalt; so dünne Sutren wärmen nicht einmal ein Feuer.«

Der General hob einen Finger, in seinen Augen lag etwas wie Mitleid mit der Welt: »Wenn nur eine einzige Ernte gelingt, wenn die Menschen im Reich zu essen haben, nicht mehr hungern, dann ist diese Welt eine Welt und keine Hölle mehr. Darum ist der Schutz der Saat das Wichtigste, sie darf von den Flüchtlingen nicht zertreten werden! Wenn Frieden im Reich herrscht, dann lies du deine Sutren. Dann schenke ich dir einen ganzen Korb voller Sutren, lies, welches du willst!«

Mönch Chenghuai starrte. Erst wenn Frieden herrschte, durfte man die Sutren lesen?

Wozu taugten die Sutren dann, um Leiden zu lindern, wozu, um die Wesen zu erlösen?

In Zeiten der großen Unordnung nützten sie nichts; wartete man aber erst auf den Frieden, um Leiden zu lindern und die Wesen zu erlösen – was war das noch wert?

»Sektenführer Shen hat nicht unrecht: Wer die Sutren schreibt, ist wahrlich nicht der Tathagata.«

Mönch Chenghuai, in grobem Gewand und Strohsandalen, das ehemals weiße Mönchsgewand schon voller Blutflecken, folgte den Soldaten und entfernte sich: »Von heute an bin ich mein eigener Tathagata, und ich schreibe meine eigenen Sutren!«

Der Große Tingming-Tempel.

Die Glocken tönten langsam; Shen Mu blickte gen Westen, wo die von Unheil heimgesuchte Öde lag, und er blickte gen Osten, wo Jingping die Schneekatastrophe durchlitt.

Der Große Tingming-Tempel lag zwischen beiden, von Not und Unheil verschont – wahrlich ein guter Ort. Die Mönche auf dem Berg lebten ohne Sorgen, widmeten sich ganz der Erforschung des Buddha-Dharma und wurden von den Katastrophen nicht bedrängt.

»Der Große Tingming-Tempel hat über viertausend Höfe; der Drachenhof und der Herz-Chan-Hof gehören zu den höheren Tempeln. Jeder Hof hat anderes zu versehen, und auch die Erkenntnis, die man erlangt, ist vielfach eine andere. Ist ein Schüler herausragend, so unterrichtet ihn ein weißbrauiger Mönch, und er muss nicht von Hof zu Hof wandern.«

Herr Huo sprach: »Zum Beispiel jener Mönch Chenghuai – ihn lehrte eigens der Mönch Jingming, ein Meister führte ihn in der Praxis; das sind im Grunde die Besten unter den Mönchen. Und wer an Anlage, Erkenntnis und Buddha-Natur der höchste ist, den unterrichtet der Tathagata selbst.«

Shen Mu blickte hinab: Ein Gipfel nach dem anderen, wie Blütenblätter einer Lotosblume, umschloss den goldenen Hauptgipfel im Zentrum, tausend Tempel und zehntausend Klöster, und Weihrauch stieg in Fülle auf.

»Der Große Tingming-Tempel hat wahrhaft seine Vorzüge, und in der Unterweisung der Schüler ist er dem kaiserlichen Lehrer von Jingping verwandt«, nickte Shen Mu.

Herr Huo führte sie umher, bis zu einer gewaltigen Buddha-Pagode: »Die erste Himmelswelt des Hofes der Himmelswelten ist die Halle des Yama-Königs, die zweite die Halle des Drachenkönigs Sāgara; sie stehen für die einzelnen Herz-Zustände des Tingming-Mahayana-Sutra. Ganz oben sind die Halle des Śakra und die Halle des Mahābrahmā. Zählt man von oben nach unten, so ist die Mahābrahmā-Halle die erste Himmelswelt.«

Shen Mu blickte empor, und es durchfuhr ihn: Diese Pagode war denn doch gar zu prächtig, wahrlich Berge versetzend, hoch und gewaltig!