Chapitre 254 — Le cœur compatissant de l'Éveil

Le moine Chenghuai arriva au royaume de Jingping : dans le ciel traînaient encore des nuages, les effets de la calamité des neiges ne s'étaient pas dissipés, les soldats impériaux s'affairaient partout au secours des sinistrés, les victimes fuyaient encore la famine, et pourtant des bandes de brigands pillaient les demeures çà et là, les affamés erraient de tous côtés — en vérité, le peuple ne pouvait plus vivre. « Il y a ici un moine tout blanc et tout tendre ! » Certains affamés l'aperçurent et, transportés de joie : « Pas besoin de le laver, on peut le manger tel quel !

» Le moine Chenghuai prit ses jambes à son cou ; les affamés, après tant de jours sans manger, ne purent le rattraper et y renoncèrent : « Je vous l'avais bien dit de ne pas crier : il suffisait d'attendre qu'il approche, de le saisir à bras-le-corps et de mordre ; ce moine blanc et tendre ne nous aurait pas échappé.

» Le moine Chenghuai vivait dans la terreur ; affamé depuis deux ou trois jours, sans trouver la moindre chose pour se remplir le ventre, il avait été pourchassé et traqué par les affamés plus de dix fois.

Au grand monastère du Tonnerre régnait une paix sereine, mais le monde extérieur était si hostile, la famine partout ; les soutras ne parlaient point de ces choses, et sans doute ne songeait-on aux soutras que le ventre plein et le corps au chaud. Le Soutra du Cœur qu'il avait apporté ne servait à rien : il ne réglait pas la question de la faim.

La région était reculée, les sinistrés nombreux, le pouvoir impérial trop lointain pour y atteindre ; partout des cadavres d'affamés, et les morts de faim gisaient pêle-mêle au bord des chemins.

Certains loups et chiens sauvages, nourris de cadavres humains, s'étaient changés en démons ; par meutes, ils rôdaient en quête de vivants. Le chien est d'ordinaire docile, mais en année de calamité, le chien mange l'homme, se multiplie vite, et devient plus féroce que le loup !

« C'est ici l'enfer.

. .

» dit le moine Chenghuai, les larmes aux yeux, voyant partout démons et monstres, partout des cadavres.

« Moine, as-tu des enfants ?

» Un sinistré au visage blême et décharné le saisit par sa robe, un enfant dans les bras, la face creusée par la faim : « Donne-moi ton enfant, je te donne le mien ; tu manges le mien, je mange le tien.

.

. » Le moine Chenghuai poussa un grand cri, se dégagea et s'enfuit éperdument.

« Tathagata !

» Chenghuai courut on ne sait combien de lieues, à bout de forces ; tombant à genoux, il cria dans une douleur déchirante : « Toi qui es au grand monastère du Tonnerre, ne vois-tu donc pas ce monde des hommes ?

» Hébété, titubant, il avança ; devant lui se dressait un temple.

Chenghuai y fit irruption et vit, suspendus aux poutres, plusieurs corps la tête en bas, écorchés ; dans un coin, des moines accroupis tenaient des bassins de fer et mangeaient de la chair. Le voyant venir, ils sursautèrent et s'écrièrent : « Abbé, abbé, un moine est arrivé, seul et sans escorte ! » Le vieil abbé sortit en hâte : « D'où viens-tu, moine ? Nos provisions ne sont pas abondantes, les affamés ont même rongé la terre à plusieurs reprises.

Yuanding, donne-lui un bol de nourriture et laisse-le partir. Que notre Bouddha soit miséricordieux.

» Un bassin de chair humaine fut posé devant lui ; le moine Chenghuai demeura stupéfait, et soudain il sentit que le Bouddha dans son esprit s'effondrait, se brisait.

Il bondit, frappa frénétiquement la statue du Bouddha, la renversa, la réduisit en miettes ; les autres moines se précipitèrent pour l'arrêter, furieux : « Ce moine est fou, possédé du démon ! Il blasphème contre le Bouddha, trahit son maître et renie ses ancêtres !

» Le moine Chenghuai se laissa frapper sans riposter, et bientôt ne fut plus qu'une plaie sanglante ; c'est alors qu'une troupe de soldats impériaux fit irruption et tailla en pièces les moines du temple. « Ces moines mangent des hommes, au mépris de toute loi.

. .

Général, il y a encore un moine ici, roué au point de n'avoir plus forme humaine. Tiens, il respire encore !

» Les soldats le portèrent devant le général, qui y jeta un regard : « Il n'en mourra pas.

Moine, à ce que je vois, tu as du talent ; pourquoi ne pas riposter quand on veut te tuer ? » Le moine Chenghuai répondit, hébété : « Je ne suis que failles de la tête aux pieds. .

.

» Le général sourit : « Avoir des failles partout, c'est fort bien ; qui donc n'en a pas ?

Celui qui connaît ses failles est un maître.

Tu as du talent ; suis-moi, nous allons protéger les jeunes pousses.

Ces errants rongent jusqu'à l'herbe ; les semences à peine plantées seraient dévorées par eux.

Holà, qu'on brûle ce temple ! » Les soldats mirent le feu ; bientôt le temple s'embrasa. Le moine Chenghuai acquiesça, puis, saisi d'un sursaut, se précipita vers les flammes : « Mes soutras ! » Le général ordonna qu'on le retienne : « Quels soutras ?

Quelle épaisseur ?

» « Deux pages seulement.

» « Par ce froid glacial, des soutras si minces ne suffiraient même pas à alimenter un feu.

» Le général leva un doigt, une compassion dans le regard : « Qu'il y ait seulement une récolte en une saison, que le peuple ait de quoi manger et cesse d'avoir faim, et ce monde sera le monde des hommes, non plus l'enfer.

Protéger les jeunes pousses est donc capital ; il ne faut pas que les errants les saccagent ! Quand la paix régnera sous le ciel, tu liras tes soutras.

Alors je te donnerai une hotte entière de soutras, et tu liras celui que tu voudras !

» Le moine Chenghuai demeura interdit : ne lire les soutras qu'une fois la paix revenue ? Alors comment ces soutras pouvaient-ils secourir les malheureux ?

Comment pouvaient-ils sauver tous les êtres ? Inutiles quand le monde sombre dans le chaos, et s'ils ne sauvent les malheureux et ne délivrent tous les êtres qu'une fois la paix rétablie, à quoi bon ?

« Le chef Shen n'avait pas tort : celui qui a écrit les soutras n'était décidément pas le Tathagata. » Le moine Chenghuai, en toile et sandales de paille, sa robe noire jadis immaculée toute tachée de sang, suivit la troupe : « Désormais, je suis mon propre Tathagata, et j'écrirai mes propres soutras ! » Le grand monastère du Tonnerre.

La cloche résonnait, longue et lointaine. Shen Mu regarda vers l'ouest, où s'étendaient les ruines désolées accablées de malheurs ; il regarda vers l'est, où Jingping subissait la calamité des neiges. Le grand monastère du Tonnerre, pris entre ces deux mondes, n'était frappé ni par la catastrophe ni par le fléau : c'était vraiment un lieu béni ; les moines de la montagne, sans souci, se consacraient tout entiers à l'étude du Dharma, à l'abri des calamités.

« Le grand monastère du Tonnerre compte plus de quatre mille pavillons ; le pavillon du Dragon Céleste et le pavillon du Zen du Cœur sont des temples d'un rang assez élevé. Chaque pavillon a sa charge propre, et les objets de méditation y diffèrent souvent.

Les disciples d'exception sont instruits par les moines aux sourcils blancs, sans avoir à errer de pavillon en pavillon.

» Le vieux Huo dit : « Ainsi ce moine Chenghuai, par exemple, était instruit spécialement par le moine Jingming, guidé dans sa pratique par un maître : ce sont là, pour l'essentiel, des moines d'élite. Quant à ceux dont les dispositions, l'éveil et la nature de Bouddha sont les plus hauts, c'est le Tathagata en personne qui les enseigne. » Shen Mu baissa les yeux : les cimes, tels les pétales d'un lotus, entouraient en son centre le pic principal au sommet doré ; mille temples, dix mille monastères, et partout l'encens brûlait avec faste. « Le grand monastère du Tonnerre a assurément ses mérites ; dans l'art de former les disciples, il rejoint le précepteur impérial de Jingping », dit Shen Mu en hochant la tête.