Kapitel 330 — Ein Meer aus Blut

Das Datingming-Kloster.

Die Glocke läutete lang und voll, dang, dang, ohne Unterlass — das war die Glocke, die die Gäste empfing.

Shen Mu trug den Dorfvorsteher huckepack den Berg hinauf und sah, wie ihnen ein Tathagata-Buddha in erhabenem Glanze, an der Spitze der versammelten Mönche, entgegenkam. In diesem Augenblick wurde dem Jüngling wehmütig ums Herz: der Pferdekönig-Gott mit dem kalten Gesicht und dem warmen Herzen war am Ende doch der Tathagata des Datingming-Klosters geworden, war Buddha geworden.

Er konnte den Ort, an dem er aufgewachsen war, nicht loslassen. Zwar hatten die Mönche des Datingming-Klosters seine Frau und sein Kind getötet, doch es war nicht das Werk des alten Tathagata gewesen, sondern das der Mönche unter ihm.

Er war der Schüler des alten Tathagata; der alte Tathagata kannte ihn sehr genau, und auch er kannte den alten Tathagata sehr genau. Der alte Tathagata war alt geworden und vermochte die Mönche unter ihm nicht mehr zu zügeln; die Arhats der Arhat-Halle und die Mönche der übrigen Hallen waren vom Berg herabgestiegen, und daran hatten seine Frau und sein Kind den Tod gefunden.

Der alte Tathagata hatte sich den Arm abgehackt und ihm zurückgegeben; obgleich das den Groll in seinem Herzen nicht auflöste, musste er doch das Erbe des Meisters antreten und durfte nicht zulassen, dass das Datingming-Kloster zu Staub und Asche zerfiel.

Als er dann an die Stätte seiner Vergangenheit zurückkehrte und sich auf den Tathagata-Thron setzte, wirbelte der Wind graue Wolken an ihm vorüber, und während Rauch und Wolken zergingen, erlangte er jählings die wahre Soheit, durchbrach die letzte Stufe des Tingming-Mahayana-Sutra und vollendete sich im Mahābrahman-Stadium.

Vom Shakra-Himmel zum Mahābrahman-Stadium — das war eine plötzliche Erleuchtung, eine vollkommene Erweckung.

Auf dem Goldenen Gipfel des Datingming-Klosters blickte Shen Mu auf den alten Herrn Huo, der ihn erzogen und großgezogen hatte; tausend Empfindungen stiegen in ihm auf, und am Ende nannte er ihn doch »Älterer Bruder«.

Dieser Tathagata des Datingming-Klosters hatte die höchste Stufe vollendet, das Mahābrahman-Stadium; Leib, Geisteswahrnehmung und wahre Soheit waren vollkommen; hinter ihm lagen zwanzig Schichten von Götterhimmeln, der Mahābrahmā-König saß im Lotossitz, umringt von Göttern und Buddhas, groß und klein, in ewigem Licht, heilig und barmherzig.

»Älterer Bruder.« Der alte Herr Huo erwiderte ihm den Gruß.

Shen Mu wurde wehmütig zumute: saß der alte Herr Huo erst einmal auf diesem Platz, so war er nicht mehr der alte Herr Huo von einst, sondern der Tathagata. Er musste seine weltlichen Angelegenheiten hinter sich lassen, die vier Elemente waren allesamt leer.

Auch der lahme Alte war dort; dem Namen nach, um der Zeremonie beizuwohnen, in Wahrheit aber aus Sorge um das Wohl des Herrn Huo, aus Furcht, die Mönche des Datingming-Klosters könnten ihm Übles antun.

Doch Herr Huo hatte nun die höchste Stufe des Tingming-Mahayana-Sutra erreicht und bedurfte seines Schutzes nicht mehr; da hielt es den lahmen Alten nicht länger auf seinem Platz. Dieses Datingming-Kloster war voller Schätze, in dem buddhistischen Kloster gab es überall seltene Kostbarkeiten, und das ließ den alten Dieb nicht ruhig sitzen: Er wollte stehlen und fühlte doch sein Gewissen sich regen; als er Shen Mu und den Dorfvorsteher kommen sah, konnte er sich nicht enthalten, ihnen vorzuschlagen, bald aufzubrechen.

Shen Mu hätte gern noch ein paar Tage verweilt, doch als die Nacht kam, sah er im Norden ein Meer von Lichtern — das war die Gegend des Qingmen-Passes; ein solcher Glanz von Lichtern bedeutete, dass die Kämpfe am Qingmen-Pass erbittert tobten.

Neben dem Qingmen-Pass lag das Ming-Tal, der Wohnsitz der beiden weißen Fledermäuse, gar nicht so weit vom Datingming-Kloster entfernt.

Am nächsten Morgen früh erhob sich Shen Mu und nahm Abschied; mit dem Dorfvorsteher, Xiong Xiyu, dem lahmen Alten und den übrigen brach er auf.

»Als ich den alten Herrn Huo traf, war er der berühmteste Häscher unter dem Himmel, man nannte ihn den göttlichen Pferdehäscher. Er hätte mich beinahe gefangen.«

Der lahme Alte blickte zurück. Der Goldene Gipfel des Sumeru strahlte in zehntausendfacher Pracht goldenen Lichts, die Buddha-Klänge wogten mächtig dahin, ja sie verdichteten sich zu Gestalt, wurden zu Schriftzeichen, zu Lotosblüten, zu einer Schar von Schattenbildern von Buddhas im leeren Raum, die diese heilige Stätte umkreisten.

Der lahme Alte war wie entrückt und sprach mit leiser Stimme: »Er hat mich viele Male gefangen, viele Male mit mir gerungen; ihn fürchtete ich am meisten, ihn verehrte ich am meisten. In meinen frühen Jahren war ich ein Waisenkind, hatte nichts, bettelte mich überall durch, und wenn der Hunger unerträglich wurde, stahl ich; rauben wagte ich nicht, denn ich war schmächtig. Später fing mich ein alter Häscher; er lieferte mich nicht den Behörden aus, verbot mir nur das Stehlen, lehrte mich ein Handwerk, wie ein Vater. Ich folgte ihm und träumte davon, eines Tages selbst ein Häscher zu werden. Der alte Herr Huo hat mich an ihn erinnert; wenn er ernst war, fand ich, dass er ihm besonders ähnlich sah ...«

Shen Mu saß auf dem Rücken des Drachen-Qilins, sagte kein Wort und hörte mit dem Dorfvorsteher und den anderen dem lahmen Alten zu, wie er aus vergangenen Tagen erzählte.

»Ich hatte keinen Vater; ich fand, der alte Häscher war mein Vater. In den Jahren, da ich ihm folgte, war ich besonders fleißig und besonders glücklich. Eines Tages starb der alte Häscher.«

Der lahme Alte riss die Augen weit auf, seine Stimme war unendlich ruhig: »Um Mitternacht suchten seine Feinde ihn heim; damals schlief ich noch, hörte draußen die Schlachtrufe, er drang herein, brachte mich in tödlicher Not hinaus und sagte zu mir: Kind, werde ein guter Mensch ... und lauf! Ich hatte nichts am Leib, lief mit blankem Hintern davon, lief und lief, ich wurde immer schneller, immer schneller, ich flehte schluchzend die Leute an, mir zu helfen, doch niemand kam heraus, niemand ...«

Ein hagerer Junge, nackt, rannte hilflos dahin, flehte hilflos um Hilfe, aber niemand half ihm.

Der lahme Alte lief aus der Nacht in den Tag hinein, lief Zehntausende Li weit; als er wieder zu sich kam und zum Haus des alten Häschers zurückkehrte, war es bis auf den Grund niedergebrannt; er kratzte nur noch die verkohlten Knochen des alten Häschers hervor.

»Er hieß mich, ein guter Mensch zu werden; sein Leben lang war er selbst ein guter Mensch gewesen — und was war sein Lohn? Ich werde kein guter Mensch! Er verbot mir zu stehlen, also stahl ich.«

Der lahme Alte sprach verloren: »Ich stahl und lief, und während ich stahl und lief, wurde mein Ruf immer größer, man nannte mich den Schattendieb. Was für ein lächerliches Siegel, was für ein lächerliches Verbotsgesetz — ich scherte mich nicht darum. Ich lief schneller als der Wind, schneller als die Wolken, schneller als der Blitz, ich bestahl die ganze Welt, welche Sekte, welche heilige Stätte — ich habe sie alle bestohlen. Endlich fand ich seine Feinde und stahl ihnen die Köpfe; als ich den alten Häscher ehrte, wollte ich ein guter Mensch sein, doch ich hatte das Stehlen in mir und wurde es nicht los. Später begegnete ich dem alten Herrn Huo; er erinnerte mich an den alten Häscher. Ich fürchte ihn nicht, ich verehre ihn. Jetzt ist er ein Tathagata geworden, mit dem Antlitz des Erbarmens, und da frage ich mich, ob auch der alte Häscher ein Buddha geworden ist ...«

Der Dorfvorsteher streckte den Kopf aus dem Medizinkorb: »Der alte Herr Huo wird kein Buddha werden. Eines Tages kommt ein neuer Tathagata, dann legt er das Mönchsgewand ab und ist wieder der alte Herr Huo von einst.«

Der lahme Alte hob den Blick zum Himmel und sagte: »Wenn es nur so wäre.«

Shen Mu stieß einen trüben Atemzug aus und sagte leise: »Herr Huo wird zurückkommen ...«