Kapitel 428 — Der Kriegsgott – ungebrochener Ehrgeiz

Plumps.

Sternenherr Qiao sank auf die Knie, stützte sich auf sein Götterschwert, blickte zu dem alten Widersacher auf, der vor ihm heranschritt, und lachte leise vor sich hin: »Alter Menschenkaiser, du und ich, wir sind beide nur Marionetten an Fäden, Spielzeug der Wahren Götter. Und selbst wenn du dich hier zu Tode stemmst und uns aufhältst – was nützt es? Vom Himmel droben kommen zwei Scharen herab; wir sind nur dazu da, euch abzulenken. Die das göttliche Artefakt der Himmelszeichen wahrhaft in Gang setzen, das sind andere. Jingping ist dem Untergang geweiht …

« Ihm gegenüber, hinter dem Lizheng, loderte ein gewaltiger Urgeist, unvergleichlich heiß, wie eine in Lichtflammen brennende Gottheit – doch auch diese Gottheit war jetzt zerschunden und zerfetzt, kaum noch imstande, sich zu halten. Sein Urgeist erlosch allmählich, konnte jeden Augenblick verlöschen, doch jäh loderte er wieder hell auf, immer wieder, immer von Neuem; offenkundig setzte er sein letztes Blut und Qi daran, seinen Höhepunkt mit aller Macht zu behaupten.

»Sternenherr Qiao, wo ist die andere Schar? « Der Lizheng trat heran, kümmerte sich nicht um die übrigen auf dem Schlachtfeld, sein Blick haftete fest auf ihm: »Du und ich, wir sind alte Widersacher.

Wenn ein Mensch dem Tode naht, sind seine Worte gütig – willst du wirklich mit ansehen, wie unzählige Geschöpfe des Reiches Jingping vernichtet werden?

« Jäh erklang aus Qiaos Innerem ein Bersten; das Antlitz dieses schönen Gottes war aschgrau, und er lachte hämisch: »Ob diese niederen Geschöpfe sterben oder nicht – was geht das mich an? « Er hob den Blick zum Himmel und murmelte: »Mein Stern, der mir gehört, wird endlich fallen. « Knack.

Sein Schwert gab ein leises Knacken von sich, dann noch ein leises Knacken, dann immer dichter, immer schneller – und auch das Bersten in seinem Inneren wurde dichter und dichter. Der Urgeist hinter dem Lizheng erlosch allmählich; er peitschte sein Blut und Qi an, wollte seinen Urgeist noch einmal zur höchsten Blüte treiben, doch er vermochte ihn nicht mehr zu entzünden.

Jetzt glich sein Fleischesleib einem zerbrochenen Blasebalg, der überall Luft verliert: Er wollte die Lebensglut neu entfachen, doch er war zu zerschlissen, um noch Feuer zu fangen.

Er war ein Krüppel, hatte keine Gliedmaßen mehr – das lastete schwer auf seinem Leib und schwer auf seiner Kampfkraft.

Doch das Entscheidende war: Er war alt. So alt, dass seine Lebensspanne an ihr Ende gelangt war.

Ihm wären noch gut anderthalb Jahre beschieden gewesen; hätte er sich friedlich dem Alter hingegeben, ehrlich und redlich seine Kultivierung betrieben, so hätte er vielleicht noch vor seinem Tode die Götterbrücke ausgebessert, wäre in ein anderes Reich eingetreten und selbst eine Gottheit geworden. Doch dieser eine Kampf hatte das letzte Blut und Qi aus seinem Fleischesleib verzehrt.

Nun konnte er die Lebensglut nicht mehr neu entzünden. »Sag mir, wohin ist die andere Schar gezogen?

«, rief der Lizheng mit lauter Stimme. »Sternenherr Qiao, woher stammst du?

Warst du einst nicht ebenso wie diese Menschen hier – ein Geschöpf, wie du sie nennst: niedrig und gemein? « Sternenherr Qiao hatte bereits die Augen geschlossen und wartete auf den Tod; jäh fuhr ein Zucken durch seinen Leib, er öffnete die Augen – hohl, ohne jede Spur von Leben – und auf seinem Körper zeigte sich eine Schwertwunde nach der anderen. Die Wunden vertieften sich stetig, als schnitte eine unsichtbare Klinge Stück um Stück seinen Götterleib auf und durch.

Der letzte Schlag des Lizheng hatte seine Lebenskraft durchtrennt; sein Gottesschatz brach zusammen, sein Leib war zerrissen – er war dazu verdammt, hier zu sterben.

»Was nützt es?

« Qiao senkte den Kopf und spottete: »Hast du denn noch die Kraft, sie aufzuhalten?

Auch du wirst sterben, alter Freund. Sei friedlich, setz dich nieder, komm, wir gehen gemeinsam.

Auf dem Weg zum Gelben Quell leisten wir einander Gesellschaft … « Der Lizheng fragte mit dumpfer Stimme: »Sag mir, über welchen Weg sind sie gezogen?

« Sternenherr Qiao hob den Blick zu ihm, seine stumpfen Augen wanderten langsam hinüber zu den Ruinen in der Finsternis, und plötzlich ging sein Atem schwerer: »Sie müssten bald da sein …

hüst, hüst, hüst. Wenn du noch die Kraft hast, dann halt sie auf.

« Sein Gesicht veränderte sich jäh; er packte den Lizheng am Gewand und schrie sich die Kehle wund: »Ich sehe das Karma-Feuer – das Karma-Feuer, zu dem die unzähligen Geschöpfe Jingpings nach ihrem Tode geworden sind!

Sie fordern mein Leben! Halt sie auf! Lass nicht zu, dass der Tod dieser Menschen meine Schuld wird …

Kommt nicht näher, kommt nicht näher!

Es ist nicht meine Sache, auch ich habe nur Befehle ausgeführt … Für jede Schuld gibt es einen Ursprung, für jede Blutschuld einen Herrn – ich bin es nicht, der euch zu Tode brachte! « Der Lizheng riss sich von seiner Hand los und stob durch die Lüfte davon.

Die Augen des Sternenherrn Qiao wurden immer hohler, als erblickte er etwas unendlich Furchtbares, und er schrie wie von Sinnen: »Es ist nicht meine Sache, auch ich bin nur hilflos, fordert nicht mein Leben von mir! « »Ich sehe unzählige Papierboote, so viele Papierboote, sie fahren von Jingping in die Finsternis … Großer Himmel, was ist das? Die Hörner des Tubo … die Hölle!

Das hier ist die Hölle!

« »Holt mich hier heraus! Wahrer Gott, wo ist mein Wahrer Gott dort oben?

Komm und rette mich! Ihr habt es mir versprochen, dass Tubo mich nicht holt und nicht richtet …

Rettet mich –« … Nach einer Weile, das Antlitz von grenzenlosem Entsetzen gezeichnet, hörte Sternenherr Qiao auf zu atmen.

Knacks.

Das Götterschwert in seiner Hand zerfiel jäh zu Staub und splitterte über den Boden; der leblose Leib des Sternenherrn Qiao stürzte vornüber, die Schwertwunden brachen auf und zerrissen den Leichnam.

Der Lizheng stürmte in das Dunkel der Ruinenstätte, raste dahin, sein Urgeist loderte auf und erlosch wieder; er mühte sich, das letzte Blut seines Herzens anzufachen, damit sein Fleischesleib nicht stürbe, damit sein Wille nicht verlosch.

Er spürte den Ruf des Todes; sein Fleischesleib vermochte seine Seele immer schwerer zu halten, und der Tod rückte ihm immer näher. Er fühlte, dass etwas ihn verfolgte – in Wahrheit hatte er dieses Gefühl in den letzten Jahren oft gehabt: Es war der Ruf der Welt Youdu, es waren die Gesetze von Himmel und Erde Youdus, die ihn banden und seine Seele holen wollten.

Je mehr sein Fleischesleib dem Tode verfiel, desto stärker wurde dieser Zwang, desto stärker der Ruf aus jener anderen dunklen Welt. Der Pakt mit Tubo – jeder Mensch schließt ihn im Augenblick seiner Geburt: Sobald der Fleischesleib stirbt, fällt die Seele an Tubo und versinkt in Youdu.

Dass der Fleischesleib nicht stirbt, ist der Schlüssel, um aus dem Pakt mit Tubo herauszutreten. Wer als Gott seinen Leib bis zum Götterreich kultiviert – im letzten Gottesschatz ruht eine Götterbrücke; der Urgeist schreitet über die Götterbrücke und wird zur Gottheit.

Dann ist der Leib zum Gott geworden, und der Urgeist ist nicht länger an den Pakt mit Tubo gebunden. Der Lizheng hätte einst diese Möglichkeit gehabt; doch der Schlag des sterbenden Sternenherrn Qiao hatte ihm den Weg abgeschnitten. Nun konnte er nur noch hoffen, rechtzeitig die andere Schar von Göttern und Dämonen zu finden, die vom Himmel droben herabgestiegen war, um Unheil zu bringen.

Doch selbst wenn er sie fand – er wusste nicht, ob er noch die Kraft besaß, weiterzukämpfen. »Ich bin wirklich alt geworden …

« Dem Lizheng wallte Blut und Qi auf, er vermochte seinen Urgeist nicht mehr zu halten; jäh schwankte der Urgeist heftig, wollte den Körper verlassen. Und dennoch wagte er nicht innezuhalten – vielleicht würde er, wenn er innehielte, für immer niederstürzen.

Er raste weiter. In der Finsternis regten sich unzählige Ungeheuer und Dämonen; sie folgten ihm am Fuß des Berges entlang und warteten auf den Augenblick seines Todes. Sobald er fiele, würden sie über ihn herfallen und ihn in Stücke reißen.